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4:30 am.


Quiero pasta. O no. Quiero una situación de pasta. Quiero preparar pasta. Quiero estar cocinando. Quiero que sea una hora decente para cocinar. No importa la comida. Lo que quiero es que sea otra hora. Quiero una situación y una cocina. Quiero teletransporte.

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Todo porque habló de pasta.
Esto me llevó al piso 12 desde donde comíamos pasta. Con vino. La cara roja. Hace años. También me lleva a la pasta de esa cocina desde donde se veían los campos de golf y probamos el linguini. Mis pies no alcanzaban el piso.

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Qué raro querer tanto un escenario tan específico. Siempre querer estar en otro lugar. Y que ni siquiera sea por la pasta.

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“You know that in all tombs there is always a false door?”
Renisenb stared. “Yes, of course.”
“Well, people are like that too. They create a false door—to deceive. If they are conscious of weakness, of inefficiency, they make an imposing door of self-assertion, of bluster, of overwhelming authority—and, after a time, they get to believe in it themselves. They think, and everybody thinks, that they are like that. But behind that door, Renisenb, is a bare rock..And so when reality comes and touches them with the feather of truth—their true self reasserts itself.”

-Agatha Christie

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Buenos Aires, el pasto y las manzanas;
la gravedad mientras nada pasa.
¿Qué pasará?
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Hoy no he hecho nada.
Pero muchas cosas se hicieron en mí.

Pájaros que no existen
encontraron su nido.
Sombras que tal vez existan
hallaron sus cuerpos.
Palabras que existen
recobraron su silencio.

No hacer nada
salva a veces el equilibrio del mundo,
al lograr que también algo pese
en el platillo vacío de la balanza.

Roberto Juarroz

Se me ocurre preguntar cómo es posible escribir tanto sin decir “dolor”,”vida”,o “angustia”. Aborrezco esa estúpida deshumanización. Ese actuar sin raíz. Ese horroroso desprendimiento de lo más vital e importante.

…casi lloro porque sentí que también yo había entrado en el engranaje absurdo del trabajo y de los papeles y que me habían robado mi tiempo. Porque después de todo mi tiempo es mío y yo debiera ser dueña de gastarlo y malgastarlo según mis ganas. Quiero decir: me pasé la mañana buscando papeles justificativos para que me dejen robarme el tiempo en paz. La verdad: trabajar para vivir es más idiota aún que vivir. Me pregunto quién inventó la expresión “ganarse la vida” como sinónimo de “trabajar”. En dónde está ese idiota.

…me duele funestamente el corazón. Tanta soledad tanto deseo. Y la familia rondándome, pesándome con su horrible carga de problemas cotidianos. Pero no los veo. Es como si no existieran. Siento, cuando se me acercan, una aproximación de sombras fastidiosas. En verdad, casi todos los seres me fastidian. Quiero llorar. Lo hago. Lloro porque no hay seres mágicos. Mi ser no tiembla ante ningín nombre ni ninguna mirada. Todo es posible y sin sentido.

Ni siquiera ganas de suicidarse sino de dormir y nunca más despertar.

Alejandra Pizarnik

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"La literatura se parece mucho a la pelea de los samurais, pero un samurai no pelea contra otro samurai: pelea contra un monstruo. Generalmente sabe, además, que va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura”.

—Roberto Bolaño

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lamusique y las palabras que no puedo oír, ¿las guardo? ¿se vuelven a archivar hasta la fecha necesaria? 8:47 PM Nov 5th, 2008 from web

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