Lo vi mil veces. Lo había olvidado. Es el mismo niño y es él, su nariz gigante, naranja. Son las escaleras y su papá que lo ve correr. Soy yo micro que está guardada en una serie de trazos y sonidos y movimientos y combinaciones de trazos y sonidos y movimientos y son todas él, su amigo, y yo. Juntos.  Lo vi mil veces. En la cama de mis papás, con las cortinas cerradas, con la cobija gigante de las hojas de otoño verdes y amarillas oscuras. Por las noches dormía con volar, y con tener un amigo como él. Siempre que lo veía  lloraba. Era hermoso y conmovedor y era como yo. Feliz pero triste. Hoy también quiero. Había olvidado todos los objetos y personas que me rodeaban en ese entonces y que hoy son ya tan diferentes. O ausentes. Sigue siendo mío, aún si no sé su paradero exacto, o cómo llegar. Es mi memoria y es mi tamaño. También lloraba porque su amigo se derretía. Su amigo, él, se derretía, se olvidaba y se iba también.

pull the blinds all the black dreams i've had well they don't mean much now when I rise at noon I'm missing someone I don't know and I don't want to be alone and this house is now a grave I've been sleeping here for days I'm too hidden to awake so I disappear always call someone up just having a dream we can talk about anything, I don't care getting out of the house for an hour or two but it's missing something I can't explain and this house is now a grave I've been sleeping here for days  I'm too hidden to awake so I disappear always  

DF

Las fotos que me gusta tomar tienen de gracia que pueden ser en cualquier lugar. Dan prioridad a las similitudes que se encuentran entre un lugar y todos los demás lugares del mundo. Aquí en el DF y aquí en Punta del Este y aquí en Playa del Carmen y aquí en Santiago y aquí en Buenos Aires son y aquí en Bogotá no son el mismo lugar pero podrían serlo. No son la torre insigne de cada lugar. 

Dice Paul Auster en Ciudad de cristal:  “El movimiento era lo esencial, el acto de poner un pie delante de otro y permitirse seguir el rumbo de su propio cuerpo. Mientras vagaba sin propósito, todos los lugares se volvían iguales y daba igual dónde estuviese.” 

Tal vez esas imágenes, contrario a lo que he pensado siempre, van de la mano del movimiento, de quien camina. Son anónimas y tal vez lo anónimo es anónimo porque siempre se mueve. Diferente a lo que parece, puede ser que en su quietud, son anónimas no sólo porque nadie las conozca, porque quizás si se supiera daría lo mismo, sino por privilegiar el sin propósito, sin rumbo. Sinónimo de moverse, cambiar, ser otra cosa y encontrarse de nuevo con el mundo.