Aufhebung Aufhebung f

a (=Abschaffung) abolition
[+von Gesetz auch] repeal, rescinding
[+von Vertrag] cancellation, annulment, revocation
[+von Urteil] reversal, quashing
[+von Verlobung] breaking off

b (=Beendigung) [+von Blockade etc] raising, lifting
[+von Beschränkung] removal
[+von Sitzung] closing
[+von Parlament] dissolving

c [+von Widerspruch] resolving, resolution
[+von Schwerkraft] neutralization, cancelling out

d obs (=Festnahme) capture, seizure

Have you ever been in love? Horrible isn’t it? It makes you so vulnerable. It opens your chest and it opens up your heart and it means someone can get inside you and mess you up. You build up all these defenses. You build up a whole armor, for years, so nothing can hurt you, then one stupid person, no different from any other stupid person, wanders into your stupid life… You give them a piece of you. They didn’t ask for it. They did something dumb one day, like kiss you or smile at you, and then your life isn’t your own anymore. Love takes hostages. It gets inside you. It eats you out and leaves you crying in the darkness, so simple a phrase like ‘maybe we should be just friends’ or ‘how very perceptive’ turns into a glass splinter working its way into your heart. It hurts. Not just in the imagination. Not just in the mind. It’s a soul-hurt, a body-hurt, a real gets-inside-you-and-rips-you-apart pain. Nothing should be able to do that. Especially not love. I hate love.

Neil Gaiman

About my own Carver.ing dishes (at least a conflict remider):


Beyond the boundaries of the ordinary world of lives and houses, unguessed, undreamed of in their common-sense philosophy, lies the vast realm of the improbable; a world too disordered, so it would seem to hold together for a fortnight, let alone several years. And yet these lives, these houses continue to maintain a precarious equilibrium in defiance of all laws of man and nature. All the same, persons who base their calculations on the inexorable pressure of the force of circumstance assume, correctly, that such lives are doomed.

– J. Cocteau

*

*

"...perhaps all the dragons of our lives are princesses who are only waiting to see us once beautiful and brave. Perhaps everything terrible is in its deepest being something helpless that wants help from us."

R.M. Rilke


*

*

"No(ooo) llora la nube que pasa cae la lluvia ataca el piso inunda la rama pura caigo al agua soy tu imaginación que desborda y desborda y me vuelve invisible quiero salir salvame de vos salto mortal un impulso Me quedo quieta en el fondo del agua tiemblo hace frío soy una canción soy tu abrigo Mirá tu imagen se clava en mí trata de hablar pero tiene mi voz quiero salir sálvame de vos salto mortal un impulso sin sentir ni reír me muevo en circulos para salir de vos me muevo en círculos para salir de vos me muevo en círculos para salir de vos"

Pero me preferís en triángulos. Y yo... yo en realidad soy sólo un asterisco (en la garganta)

*

*

[07:12:46 a.m.] f.no says: ay el de la izquierda no lo pude leer bien
[07:13:25 a.m.] elise says: when we are sleeping
[07:13:44 a.m.] elise says: aeroplanes carry memories of the horrors we have given our silent consent to
[07:14:04 a.m.] elise says: into the night sky of our cities and leave them there to gather like clouds and condense
[07:14:12 a.m.] elise says: into our dreams before the morning

Nothing happens where we live and time does not pass we are stuck in a sudden electric moment like the second of the turning on of the car headlights like the second of the hit of the line of coke there is no history here the spectacle (fame) which takes its name from the spectre (ghost) rules and we see ghosts of ourselves pass by on billboards we see our own image pass by on the sides of buses and we remember nothing

*

*

Everything perfect in its kind has to transcend its own kind, it must become something different and incomparable. In some notes the nightingale is still a bird; then it rises above its class and seems to suggest to every winged creature what singing is truly like.


- johann von goethe, elective affinities, from ottilie’s diary, 1809

*

*

10.10.09

Un líquido aromático que fluye y se espesa por acción del aire, un breath que no se va, balsámico, energético, onírico.

*

*

I'm no needle
I'm not charming
I'm uninteresting

Who cares if my water is no longer tenderness for my lover?
Lovers just idealize

*

días muy raros también aquí. traducimos a la intimidad de un ritual de limpieza las vibraciones amatorias de la voz, una vibración de las infecciones orgásmicas en baños a oscuras, a la luz blanca del corredor y el desviado brillo naranja en las curvaturas del plexiglass. home. in your room. stripped. cae el agua otra vez. evoquemos la noche anterior sin tocar.

10.10.09

esta fue sólo un circo. ruido, licores anisados, nalgas entumecidas por las siliconas, cuerpos sudados, bailes ridículos, mazorcas y remixes. remix. ni hablar. hiperbólico extravagante.

dormimos al día que se llueve como en busca de un violento desabafo. los flashes. sigo sin perderte, jezabel, a la espera. sueños licuados. teenage love y juliette lewis hardly waits. la mirada, tu mirada, nunca como otras. nos amamos. vimos cambios en tu maquillaje, —sigues aquí jezabel—. home, I just want to thank you, ahí, al azul, al azul la vibración, la incompletud plena, amante, perfecta, orgásmica; una tristeza y volví a la cama —shake the disease— en el diez.diez.ceronueve, la vibración de los parlantes es el eco dormido del pulso bajo el agua, así golpea, de frente.

y al agua en los baños, el agua rosada por el color del cristanac, cristanac como los leds del fondo, una lluvia en la garganta y me dolieron los oídos: no cupo por la garganta. jenny canta la de strange days. ella and the licks. licks que la roja en unos días me va a cantar a mí, me va a decir: I bite your mouth in urgency.


I can hardly wait.

from A place to wash the heart

Atacama, Arica, Chile

Por ejemplo: Si haces álgebra con el mismo tipo de horror,
¿qué pasa? ¿se elimina?
...
Se pone como en negativo, se absorbe el pulmón, deja de vomitarse el pulmón, queda en negativo, se pone en mute el pulmón, queda más adentro dentro del pulmón, se chupa, queda en mute.
A one breath away

lam: now is the only time I know.fever ray

*

beneath the stains of time
feelings disappear

you are someone else I am ( ___) here



*

Vamos a escribir un tuit. Vamos a volver a esta plasticidad. Vamos a ganar experiencia. Vamos a ganar plasticidad. Vamos a volver a la experiencia. Vamos.

*

Descubro que- tal vez sea que el tema de las ficciones vs. ______ hace que el miedo, dolor, toxicidad, no sea una cuestión de entrar a distinguir entre la blue pill vs. la red pill o de esa misma imposibilidad, no por completo indolora, sino más bien, en el switch whtvr dentro de esa combinación, perder algo de vitalidad con la pérdida. Hipotéticamente ocurriéseme lo que ya me ocurrió (perder bookmarks, refundirlos, olvidarlos, ¿perderlos? el caché, ¿"todo"?) ok. por un gegen die wand de golpe, pero bien coherente; y que entonces, consecuentemente, por un segundo entre 1 mississippi, 2 mississippi, 3 riquitiquis, 4 riquitiquis entonces olvidar, hasta olvidar, hasta olvidar y olvidar... y oh-no: nunca poder volver a un nivel de abstracción o de delirio vital responsable. Ni suficiente, tal vez. Una pérdida real, una cuestión de buscar lo tangible sin ponerle ni una palabra, un silencio muerto, un tono monocorde sin vida, no de esos que han perdido el mismo nivel de amor como han ganado voz, o fuerza, mucho menos uno al que no le tiemble la voz por decir la verdad. Sólo uno que se olvidó, que contando perdió la memoria, que ha cambiado de país por quedarse en el mismo, un delirio muerto y además sin fantasmas, uno que no responda nada. Hasta llegar el día en que ha olvidado por completo que alguna vez fue capaz de contar un chiste que no fuera a su familia, los domingos.

oh no.voilà

*He pensado un montón el tema. Sí. Movimientos del pensamiento muy inesperados y maravillosos. Esta cuestión de hacer dialogar la reflexión distancia/cercanía simbólica con la de la violencia ha sido, si no esclarecedor, un punto de reflexión real y fresco, abierto, lleno de oxígeno para cuestionar mi propia relación y papel en todo esto. De acuerdo con eso y en adelante, después del click, se sintió algo de redención (y no, nunca encuentro otra palabra). Todo eso es millones de veces más serio.

Ayer este click en la reflexión sobre la distancia/cercanía y la violencia, bajo una rápidísima pero nunca descuidada mirada, que aún no comprendo del todo, generó toda una serie de ideas casi de redención que más tarde, durante el sueño, me llevaría una vez más a la sorpresa pero sobre todo, a la sensación de tener entre manos un poco de gelatina sin sabor, porque este aburrimiento parecía un truinfo pero las ansias por no despertar ante el desencantamiento fueron sospechosas.

Pero en fin. Lo que sucede es lo siguente: esta idea motora de cambios y extrañamientos y nuevas distancias ante el objeto nudo, este repentinamente revelado tornillo, tuerquín, herradurilla de mental blow-ness que logró potenciar millones de airdrawndaggers, (¡por fin! ¡por fin! ¡por fin!) se manifestó en el sueño como todo símbolo gurú digno de tarea y se manifestó, claro, a través de mi deseo exponiéndome a la realidad, a que despertarse es una de las partes clave.

Mi sueño reconstructor de los hechos del día deconstruyó al objeto, y seamos honestos, por ahí no pasó la historia, pero llegó a transformarlo maravillosamente en un hombre aburridor, particular, lleno del sabor de mis almuerzos de la semana. Mi cabeza entonces le entregó toda una serie de gestos, tonos al hablar y temáticas de lo que yo, al parecer, ocultamente creería equivalen a aquellos de los que hoy en día podría él ser cuerpo. Me explico. Me he presentado a un objeto blah, sin sabor, aburrido, pero perfecta-men-te verosímil. Soy talentosísima.

Todas estas características asumidas seguramente de esos pequeños momentos de mental blow más rápidos de lo normal, esos en donde una pestaña bajo el ojo del otro te molesta y llevas largo rato mirándola pero no sabes qué es, y todos sus derivados, registrados pero no del todo importantes y tal vez sí, muchísimo menos estéticamente maravillosos que la pestaña, esas características supongo relativamente aleatorias y raptadas de señores y señoras que pueden o no ser un bombón en cuanto a grados de pliegues y aperturas y algo, y las motas, esos puntos random o desacertados posiblemente despojados de amor que capturan pero no te dicen, esos productores de millones de mental blows diarios, retendidamente inimaginables, pero todas lo suficientemente convincentes como para pertenecerle a una misma persona, a esa persona y a una persona cualquiera, no fue solamente lo que me conquistó del sueño. Creo que se trata más que nada, de experimentar un nivel de distancia y aburrimiento no lo suficientemente importantes como para aburrirme lo suficiente. Nada. Lo ví con un nivel de blahness difícilmente atribuible a su historia, condicionamientos y afectos asociados, pero tremendamente real, y abiertos a su posibilidad.

Y entonces poco antes de despertar, me preguntaba, textualmente y en cuestión de segundos y de imágenes sobre-entendidas y a lo inside joke, cómo hacer para importar "esta edición" del sujeto/objeto a la realidad. Además de todo como si fuera un fanzine: plano, plano literalmente pla-no. Una foto, bonita, pero al fin y al cabo plana, sin cuerpo, un manuscrito que editar, un plan de negocios y marketing, una inversión que se duda y pregunta ¿eres publicable? Y dice, sí. Sí. Eres un objeto publicable, por favor, déjame traerte, te dejaré ser así de gelatinesco y transparente durante toda la vida. Y si alguien quiere decirlo, puede. Claro, claro que dudamos y sospechamos de si eso de pedir a gritos el fanzine no hablará de lo problemático que en realidad será importar estas ediciones blah del sujeto/objeto a la realidad. Sin embargo, me divierte y me compensa las dudas porque me maravilla:

a) La creación de artículos ridículos y perturbadores a la hora de soñar con sujetos indeseados (ya alguna vez vestí a algún antiguo amante con mocasines de fomi naranja y borlas de lana verdes).

b) La compleja pero bien integrada creación de atributos para avatares humanos como gestos, expresiones, muletillas, etc. para dar con una posible y muy acertada actualización de personajes que en realidad no queremos ver.

c) Las muy particulares preguntas y consideraciones durante el sueño tantas veces algo despiadadas y cargadas de un tono burlesco sólo comprensible y habitable a la mañana siguiente y sin embargo, tan coherentes y muchas veces serias y actuales a la hora de traer a colación los placeres de los cotidianos mental blows instantáneos integrados a miradas interdisciplinarias de mi campo profesional.

Todo esto para convencerme de lo maravilloso que es dialogar con esas cosillas que tú y yo sabemos que están pero no vemos, claro, urdimbre gelatinosa. No querer despertar de un sueño verdaderamente patético, eso es nuevo. ¡Por fin! a ratos lo demás es sencillamente empalagoso. Dame más gelatina light, por favor.

*

"I was weaned off of teen magazines of the ‘90s, so voices like Jane Pratt, Christina Kelly, and Atoosa Rubenstein are the end-all to be-all CYE’s for me. They had such faith in our youth and treated us like we were interesting people with worthwhile things to say—which was so empowering because kids are so used to people assuming that they’re lazy, solipsistic hedonists. Youth are kind of a self-fulfilling prophecy, aren’t they? Treat them like they’re horny slobs, and there’s not much a reason for them to behave otherwise. Treat them with the respect they deserve, and they'll blow your mind"

*

*

Sola. Sé que vale la pena hacerlo. Vale la pena ser valiente, tener la valentía para tener el miedo, para dolerse, para soltar y aceptar que me he encontrado durante mucho tiempo en un engrampe. Pero no en la relación "todo lo que brilla en mí no es más que lo que me empaña". No como lo bello y conceptual de lo literario. No en donde mi dificultad para hablar y decir y nombrar y su inmenso abrumador ciclo de peligroso fetichismo por las palabras se desata en la potenciación de darlas, de producirlas hasta un brillo brillante por no lograr dar más que su propia incapacidad de representación sesgada. Hasta su enaltecimiento. Desde la indecibilidad sublime y anterior. No. Qué poco se puede hablar de la indecibilidad con belleza cuando el mutismo se ha hecho costumbre por violencia.

Hay tantos tipos de silencio...

El mío ha sido indecibilidad. Se ha dicho indecible. Se ha sofisticado por encima de lo indecible. Se ha quedado quieto, también, y se ha disfrutado. Ha sido ruido y ha sido automático. Mi silencio ha sido Rilke y mi silencio ha sido Pessoa. Pero un silencio estructuralmente violento también estuvo ahí. Nunca hablé. Nadie lo sabe, no así. Yo nunca lo dije. Nunca me dijeron que así no funcionaban las cosas. Tal vez tampoco lo sabían. A veces me parece verdaderamente inconcebible que alguien continúe haciendo daño para librarse de su propia culpa.

Sin embargo, creo que siempre me fue relativamente bien a la hora de ponerlo en palabras esquivas, pero coherentes, de lucharlo en el texto, y de leerlo con pausas. Mi forma de gritar. Llevar por un camino honorable las atrocidades del cuerpo. Me lo apropié con distancia. Pero me movía algo por dentro que entre el horror por el cultivo de la ignorancia y la necesidad de transformar el silencio, de gritar. Grité, a mi manera, que fue por cierto, una muy moderada, para la literalidad que vibraría después.

Y vibró porque alguien vio. Lo supo. Y nombré al dolor por su nombre. Mi primera respiración habrá sido cuando yo supe. Sólo supe porque alguien supo que yo no veía, que yo no sabía, no del todo. El grito vagabundo que alguien quiere pegar y no lo dejan. Y entonces, el aire se vuelve un desconocido. Entendemos que no lo respirábamos así, tanto. No conocía ese aire ni la primera violencia del segundo primer aire, este que, aún mío, necesita del otro, y de tener que llorar para gritar, de llorar para respirar y sí, de invocar para nacer.

Pero entonces... hoy. Hoy está el engrampe. Y ahora, te hablo. Ese mismo del inconcebible daño repetitivo, violento, que se ciñe como una musical y lyric-ally "thin story" que cubre cualquier otra historia si contiene elementos comunes, me niega la esperanza en el proceso de abrirle paso a mi voz, porque debo dejar-te ir, no sin antes irme yo, porque como por factorización en colores prismacolor, sobre números de mismas propiedades que se eliminan, repetiste mi historia, y en la nueva voz, en algo me diste a mí.

Con tilde, sin tilde. Erre ¡por! erre cigarro. A veces creo que la contingencia blooms el ajuar. Pero la violencia en la carne, no en todos camina igual. Nota por lengua canario. Y nota por lengua candado. Quién sabe. Una matemática compulsiva que no me dejó en paz, ni siquiera a la hora de pronunciar dos veces la misma palabra.

Gritar sin que la contingencia me abrume. Gritar sin que la violencia nos destruya. El grito, tal vez la risa, invocan al cuerpo todos los días. Se asteriscan en mi lengua y en la garganta. Pero sin piedad, un silencio estructuralmente violento se hace paso, y de nuevo, luego de darme vida, sólo me repetiste, repetiste aquello que no debía ser, el mismo tipo de dolor. Así que los asteriscos siguen pidiéndote algo a ti y a todo lo que prefirió hacerme sacrificio acostumbrado. ¿Potenciados por otras singularidades o atravesados por una violencia muda y enferma? Se ven, de repente, como una larga fila de productos que al rimar acaban sin carne.

Entre tanto, sigue doliendo. Hablar. ¿Cambiará? Y si la persistencia musical es vocativa, ¿a quién quiero invocar?

Pero no nos hagamos promesas, nunca, nunca, "nunca".

*

lam: electric counterpoint: slow + steve reich

"Alors l'amour c'est quoi ? ... Ta voix, tes yeux ... tes mains, tes lèvres ... nos silences, nos paroles ... la lumière qui s'en va, la lumière qui revient, un seul sourire pour nous deux. Par besoin de savoir, j'ai vu la nuit créer le jour, sans que nous changions d'apparence. Ô bien aimé de tous et bien aimé d'un seul. En silence, ta bouche a promis d'être heureuse. De loin en loin, dit la haine. De proche en proche, dit l'amour. Par la caresse nous sortons de notre enfance. Je vois de mieux en mieux la forme humaine comme un dialogue d'amour. Le cœur n'est qu'une seule bouche. Toutes les choses au hasard, tous les mots dits sans y penser, les sentiments à la dérive, les hommes tournent dans la ville, le regard, la parole, et le fait que je t'aime. Tout est en mouvement. Il suffit d'avancer pour vivre. D'aller droit devant soi, vers tous ceux que l'on aime. J'allais vers toi. J'allais sans fin vers la lumière. Si tu souris c'est pour mieux m'envahir. Les rayons de tes bras entrouvraient le brouillard."

"Alphaville : une étrange aventure de Lemmy Caution"
de Jean-Luc Godard (1965)

*

{zero seven + in the waiting line (sexto)}

He aquí un asterisco:

Tanto préstamo literario y tan escasa práctica de la mano. Tanta literatura abierta en páginas a discreción y apartadas por aquí, por este lado, bienvenidas sean. Confieso la culpa. Pero pensaba llamarlo 'temporada de...' a decir verdad, casi ninguna temporada me viene mejor como la 'temporada de patos'.

Y todo iba bien hasta que llegó el coro: los patos de la Lafourcade tenían que venir a salpicar. Me llega un alboroto romántico y tenemos que dejar a un lado esas cosas si pretendemos hacernos cargo de una temporada completa, no permitir que nuestro zoológico personal se nos alborote. Tampoco ya las palomas de Caetano Veloso me han vuelto a ver. Estas cuestiones han hecho que todos estos personajes me vean desde el clóset con miradas de indignación. Pero va, las canciones de repente si se vuelven infecciones que parecen sonsonetes incurables ¿eh? Difícil oir cantar palomas y patos canciones tan bonitas. Sin protestar.

Y entonces, ¿Cómo suena 'temporada de... patos'? Será entonces mejor decirlo así, naturalmente, con soltura, como me lo pide la lengua:

Por aquí se pasea una temporada de patos. Patos con y sin frac. Patos que cantan, sólo lo que leen; y bailan, sólo al ritmo de lo que escriben. Hay patos que igual que esta temporada de copista en la que parece me he sumerjido, son cuadraditos, pixélicos. (Tras)Pasamos un movimiento al píxel y del píxel al movimiento hasta que se nos antoja un baile lingûístico, algo plano para cualquiera, pero algo necesario, para mí, cuando encuentro ese fragmento sublime de una o dos o más palabras. Y entonces, hay que dibujar así, cuadrado el patito, como él se mueve, como llega, como lo dice el libro, así, literal, aunque ya en su movimiento tenga tanto, pero tanto carácter que logre maravillar a cualquier fantástico (de los de verdad). Así que me comportaré como en temporada de patos y como copista de esta bitácora para asteriscos, recordaré no olvidar nada, ningúno que recite versos (o cualquier otra cosa que a él lo lea).

*plaf

*

"He had learned the worst lesson that life can teach: that it makes no sense. And when that happens the happiness is never spontaneous again. It is artificial and, even then, bought at the price of an obstinate estrangement form oneself and one's history."

American Pastoral, Philip Roth

La muerte del poeta

Yacía, su rostro erguido estaba
pálido y rehusando en la alta almohada,
desde que el mundo y este saber–de–él,
arrancados de sus sentidos,
volvieron a caer al año indiferente.

Los que le vieron vivir así no sabían
hasta qué punto él era uno con todo esto;
pues esto: estas honduras, estos prados
y esta agua eran su cara.

Oh, su cara era toda esta amplitud,
que aún quiere llegar hasta él y le solicita;
y su máscara que ahora muere temerosa,
es tierna y abierta como el interior
de una fruta, que al aire se corrompe.

R.M. Rilke

While staring at the waves during the moontalk hours I realize: Anne Sexton... she must've been one of those suicides.

*Viajar! Perder paises!

Gracias Vintage Book Of Contemporary Poetry por maravillar a la hora de los insomnios.

Writing

The cursive crawl, the squared-off characters
these by themselves delight, even without
a meaning, in a foreign language, in
Chinese, for instance, or when skaters curve
all day across the lake, scoring their white
records in ice. Being intelligeble,
these winding ways wih their audacities
and delicate hesitations, they become
miracoulous, so intimately, out there
at the pen's point or brush's tip, do world
and spirit wed. The small bones of the wrist
balance against great skeletons of stars
exactly; the blind bat surveys his way
by echo alone. Still, the point of style
is character. The universe induces
a different tremor in every hand, from the
check-forger's to that of the Emperor
Hui Tsung, who called his own calligraphy
the Slender Gold'. A nervous man
writes nervously of a nervous world, and so on.

Miracolous. As it is as though the world
were a great writing. Having said so much,
let us allow there is more to the world
than writing: continental faults are not
bare convoluted fissures in the brain.
Not only must the skaters soon go home;
also the hard inscription of their skates
is scored across the open water, which long
remembers nothing, neither wind nor wake.

Howard Nemerov

Pensar ni consuela ni hace feliz. Pensar se arrastra lánguidamente como una perversión; pensar se repite con aplicación sobre un teatro; pensar se echa de golpe fuera del cubilete de los dados. Y cuando el azar, el teatro y la perversión entran en resonancia, entonces el pensamiento es un trance; y entonces, vale la pena pensar.


M. Foucault

*

An old wives tale

"Eating carrots will improve your eyesight: False. This tale may have started during World War II, when British intelligence spread a rumor that their pilots had remarkable night vision because they ate lots of carrots. They didn't want the Germans to know they were using radar. Carrots — and many other vegetables high in vitamin A — do help maintain healthy eyesight, but eating more than the recommended daily allowance won't improve vision."

*

reflexiones extrañadas por la felicidad respondida sólo como la ausencia de la no felicidad, o ausencia de tristeza, o definida a través de sí misma, literalmente, como being happily married

Dear Sir,
Henry Miller is a uniquely qualified candidate for the Nobel Prize, as a writer whose work — over a period of forty years — possesses not only great intrinsic merit, but has also contributed immeasurably to freedom of expression.
Very sincerely,
William S. Burroughs
(Novelist)

RealityStudio: Henry Miller and William Burroughs: An Overview

*





Y no siempre para poder entender que uno se acartona puede uno antes des-acartonarse.

CFCF - You Hear Colours

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"Te cuerpo y te fantasmo"











*

*

Pensar en si la constancia es ahora un tema de importancia, mía, frente a los demás. Supe que no tiene sentido preguntarle a otro si siente los efectos de la pérdida de credibilidad, si le importa, si sufre y quiere recuperarla... mi hipótesis es que la respuesta me sería inútil, que todo esto no ha sido sólo un enredo, desordenado de las cosas, y el orden de las horas y los hábitos, sino más bien un problema directo con mi primer interés o neurosis por el aprendizaje. O tal vez no. Tal vez fue esa la gran decepción y por tanto justificación para haber sido, por tanto tiempo, el desencanto. Pero entre el desencanto se hizo algo, repensar. La delgada línea... para preguntarse algo como ¿y ahora? las motivaciones no son las mismas. y me avergüenzan y me hacen falta. Me avergüenzan estos cambios. Será miedo a perder la forma, o a morir pero mal. Ahí está. Importa, pero no como antes. Creo que no debe importar, no por nadie. ¿O sí? Me confunde la validez de estas asociaciones. Me pregunto sobre los procesos de subjetivación en el otro, en sus desencadenantes desencantos, en el desligamiento, en si esa desvinculación es una gran estafa y continuaré como la mediocridad que nunca quise ser sólo por creerme en-rarecido el tema de la autonomía, aún entre sus sensatas comillas invisibles, que siempre van. (Me refiero a esa autonomía que se interna en los afectos y vacila hasta inmovilizar aunque camufladamente y con calma). Pero no me gustan ciertos puntos de referencia. Por ellos lo puedo hacer, pero supe reconocer el cansancio que me producía sólo pensarlo cuando mi cuerpo pedía un alivio y un motivo real. Ahora entonces por algo vine aquí, desordenada, por perder algo, no sabía qué. Tampoco sabía si venía por eso, es sólo un decir. Pero sí quería perder algo. Sé que es fácil intentar recuperar aquello anterior al deseo por miedo, especialmente porque ya tampoco lo puedo ver. Eso de la distancia y no poder ver sino en el momento, me parece aterrador. A veces el tema de la perspectiva me suena a una engañosa comodidad de la memoria, la memoria no siempre permite el vértigo. Tal vez por eso me excedo en nostalgia. Tal vez por eso.


lam: A night like this (live) + The Cure

*

"We penetrated deeper and deeper into the heart of the darkness. It was very quiet there. At night sometimes the roll of drums behind the curtain of trees would run up the river and remain sustained faintly, as if hovering in the air high over our heads."

- Joseph Conrad, Heart Of Darkness

*

*






Siempre es tarde. Tiene que haber un error.














*

*

Como en un retro de los de verdad, de los que lo devuelven a uno hasta antes de haberlo logrado, de haberse movido por fin, por no moverse.

¿Será sólo un tema de sugestión?

*

.451.

A veces me siento como Montag. Y tus preguntas, tus preguntas las siento como las de Clarisse. Qué difícil se hace... ¿dónde estará mi Clarisse?

*

Any ground will do para el abdica

La petición de romperse. Romperse como un palito. Hoy su pliegue, no gratuito ni alborotado, al italiano sin parlare, como al sol distendidos. Hoy.

El sol y su abdica, su abdica y la corona, ella y su regno, el rei de ti próprio. Del portugués, como si de Nápoles, diciéndolo así por creer, queriendo sin diagnóstico.

Y así, sin romperse al compás del suelo, al latín de cualquier lugar. Sin caer.

*

glimmer

(intransitive verb and noun)

Pronunciation:

\ˈgli-mər\

Etymology: Middle English glimeren; akin to Old English glǣm gleam

Date:15th century

1 a. To shine faintly or unsteadily b. To give off a subdued unsteady reflection. c. To appear indistinctly with a faintly luminous quality



*

"Dudo en llamar con el nombre bello y serio de tristeza, a este sentimiento desconocido cuya dulzura y cuyo dolor me tienen obsesionada. Es un sentimiento tan completo y egoísta que me llega a dar vergüenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre honrosa. Conocía el arrepentimiento, el fastidio y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora siento algo que me envuelve, como una seda enervante y dulce, y que me separa de los demás. Aquel verano yo tenía diecisiete años y era feliz del todo."

Bonjour tristesse (fragmento)

Françoise Sagan

"Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.
(...)
Estaba en algún lugar; para regresar de la nada había atravesado vastas regiones. En el centro de su conciencia había la certidumbre de una infinita tristeza, pero esa tristeza lo reconfortaba porque era lo único que le resultaba familiar."

El cielo protector(fragmento)
Paul Bawles

*
books books books books books books books books books

TH*
W R I T E

"Stand at the top of the cliff and jump off and build your wings on the way down"


("That's what happens when you're in love... I didn't know I was doing poetry")
♥


Ray Bradbury

*

*

Creería que las miradas clausuradas y los tonos monocordes, andan por ahí, entre voces y silencios, siendo muy nómadas.


Sólo perceptibles al instante, incumplen la urgencia del realización de condiciones anteriores a ellos; siempre tan paradójicos, dan voz a un tono sobrio, un silencio tan palpable, tan convocado por el ruido.

*

*

Algunos fantásticos se quedan, sin cura y sin nostalgia, tras tantas paradas, para decir al mundo, ¿sería el cielo un lugar desértico sin ellos? Y el viento, ¿clausuraría párpados sometidos a miradas temerosas?

*

image via @razzledazle
The Squish, literally.
2/4/09
Only this made me remember those other clinging-throats made up terms that come organically. Like the squish, that cannot be changed, that can only be screamed or told, actually, invented, by a great storyteller:

Thee love
That windy airdrowned throat love(ly) clinging made up terminology:
A windy airdrowned manual system managed by three birds,
one fish, one removable teabag, and a little, tiny strong man.
—All of that and a little bit more —
Are now bedtime stories I prolong
for morning sunshine to sing along.

Song Kong, Sad Kong, tonight I'm able, tonight I'm right,
tonight I'm writeable in my own delight.
I can rhyme, cast a spell, I can catch some tales to tell!

(Cause NOW we know they're bedtime stories and anything is im-possible but everything's permitted. The thing is... I've got some squish on my chest.)

"No más amor"

Eso dije alguna vez. Un deseo de acción motivada por la palabra, un ilusionista, y un cuento con un juicioso narrador. Alguien me respondió "No, al revés, más amor".

No sé en qué se diferencian mis razones para escribir hoy a las que antecedieron al profundo silencio. Pero nunca se pueden dar nombres tan determinantes cuando no son cuidadosos así que prefiero no hacerlo. No más escritura. No lo tuve que decir siquiera. No podía decirlo, no podía escribirlo. Fue real. El hecho es que en las distancias de lo que la fantasía recorre y la de los abismos entre lo que se dice y lo que es (que comprendo siempre ignoraré y por lo que ahora intento determinar si su distinción debe existir); y la de los límites del deseo en el mundo, de repente, el mundo habla en un limbo, hace hummmmmmmmmm y muy fuerte, cuando en fila se toma un turno para cada desconocido. Mirarte tan cerca, desconocido, es ver mi reflejo mientras tu párpado tiembla. Cada mirada es una perspectiva del mundo, en tanto que cada una, en la mayor de las primeras prevenciones, me fortalece o me debilita. Cada una ve algo diferente, en silencio, sin voces de las que se ausentan.

Así se restaura mi mirada y me abriga en la diferencia. El mundo habla. Todos sus habitantes, todos tan diferentes, todos tan iguales, tan tristes y tan grandes. No es una labor social. ¿Qué más da si se abren las palabras en un encuentro? Las razones para hablar han sido devastadas, las distinciones no son claras, pero ya no se idealiza igual, se intenta mantener la mirada aún temblando, sin cerrar los ojos porque al tercer día se puede hacer. Es por algo mayor que "mis" cosas son.

Algunos fantásticos se quedan, sin cura y sin nostalgia, tras tantas paradas, para decir al mundo.

*

(Telegraph cables hummmmmm yours only, my love)







My love's not free
















*

*


"No andar yéndose siempre, Martín Romaña, no andar pensando tampoco que se trata de Norte y Sur, Martín Romaña, no andar enmelancolizándose uno todo el tiempo porque nuevamente se está de regreso de tanto, Martín Romaña, no permanecer tampoco, Martín Romaña, es decir, sobre todo no permanecer sin escribir, la cosa está en escribir y en escribirlo, Martín Romaña, y en ser duro cuando lo exige la ocasión."

La vida exagerada de Martín Romaña
Alfredo Bryce Echenique

Sobre las palmaditas en la espalda

The postmodern reply to the modern consists of recognizing that the past, since it cannot really be destroyed, because its destruction leads to silence, must be revisited: but with irony, not innocently. I think of the postmodern attitude as that of a man who loves a very cultivated woman and knows that he cannot say to her I love you madly , because he knows that she knows (and that she knows he knows) that these words have already been written by Barbara Cartland. Still, there is a solution. He can say As Barbara Cartland would put it, I love you madly . At this point, having avoided false innocence, having said clearly that it is no longer possible to speak innocently, he will nevertheless have said what he wanted to say to the woman: that he loves her in an age of lost innocence. If the woman goes along with this, she will have received a declaration of love all the same. Neither of the two speakers will feel innocent, both will have accepted the challenge of the past, of the already said, which cannot be eliminated; both will consciously and with pleasure play the game of irony But both will have succeeded, once again, in speaking of love.

Umberto Eco


(Hoy leí: "los grandes actores son quienes más rodeos dan" ¿Pude haber utilizado mal la palabra actuación? O puede ser que no sean rodeos porque no haya algo específico qué rodear al pensar que de repente nos inundan estados de cosas, estados que forzan su materialización hasta la ironía en las palmaditas graves... No-lo-sé)

About lyrics and silly stuff

Sólo es ponerle play a The cure y hacerlos Converger en el Upstairs Room, donde habita el ghost. Y el Fact lo hará solo. Así lo abandonará, finalmente. Ahora, tal vez el único impedimento ha sido siempre que... los hechos de repente se oyen demasiado agresivos lidiando con fantasmas.

De cualquier manera, él me lo dijo y cantando: "it has to stop", eventually.


lam: Higher Ground.Stevie Wonder

Esta noche la música se oye más.

Yo sé, yo sé que la ignorancia no siempre se deja sacudir en una espalda tan grave, tan acostumbrada a los golpecitos.

Entre muffin tops, hace falta, de repente, una bofetada de sinceridad.






lam: departure + crystal stilts

Ay. Seguro piensan que todo lo disneylándico es horrible. Yo no. Igual que las palmaditas en el hombro (sé que es una mala costumbre, sólo confío en el extraño curso de las eventualidades). Es divertido cuando me siguen. Es divertido cuando no.

Es que, ¿acaso existe algo completamente libre de paradoja? Soy buena para creer. Pero mejor para hacer creer. Then again, ¿quién o qué se libra? Ni tú, pobre, desafortunado que ha dado palmaditas. Ni yo, que soy la que personifica a alguien que muy probablemente sea "sólo" yo (para no herir susceptibilidades de quienes siguen creyendo en uno sólo). Tal vez la vida no me libre de dar palmaditas en la espalda, ¿no decía que ya lo hago?

Tal vez eso sea hacer. Queda la pequeña posibilidad de que lo esté haciendo por el hecho de estar haciéndolo.

Pero la verdad es que yo, desde aquí, digo que eso no me dirige directamente a todo lo que es dar una palmadita en la espalda. Entre el sí y el no, va un chiste. Sé reconocer la condescendencia que podría poseerme cuando lo hago. Está claro, ¿no? En realidad, por ello lo hago. La vida no me librará, y si lo hace, ya no lo hizo, lo estoy haciendo.

Es hermoso.

Si lo disneylándico es horrible por ser disneylándico, entonces las palmaditas en la espalda me hacen fría y ya estoy maldita de condescendencia. Si no, así sea remotamente, bueno, tal vez logre librarme de la ignorancia que procuro alivianar dando palmaditas y buscando en la interacción algo de diversión paradójica. No sé si la actuación sea buena para la salud, pero es divertida.

¿Es eso burlarse? Si así es, sospecho que va dirigido a todos en general y a nadie en particular. Eso es.

*Cada día van mejorando mis muffin tops.

lam: Last Of The English Roses + Pete Doherty

On Seeing the 100% Perfect Girl One Beautiful April Morning
by Haruki Murakami __________________________________________________________________

One beautiful April morning, on a narrow side street in Tokyo's fashionable Harujuku neighborhood, I walked past the 100% perfect girl.

Tell you the truth, she's not that good-looking. She doesn't stand out in any way. Her clothes are nothing special. The back of her hair is still bent out of shape from sleep. She isn't young, either - must be near thirty, not even close to a "girl," properly speaking. But still, I know from fifty yards away: She's the 100% perfect girl for me. The moment I see her, there's a rumbling in my chest, and my mouth is as dry as a desert.

Maybe you have your own particular favorite type of girl - one with slim ankles, say, or big eyes, or graceful fingers, or you're drawn for no good reason to girls who take their time with every meal. I have my own preferences, of course. Sometimes in a restaurant I'll catch myself staring at the girl at the next table to mine because I like the shape of her nose.

But no one can insist that his 100% perfect girl correspond to some preconceived type. Much as I like noses, I can't recall the shape of hers - or even if she had one. All I can remember for sure is that she was no great beauty. It's weird.

"Yesterday on the street I passed the 100% girl," I tell someone.
"Yeah?" he says. "Good-looking?"
"Not really."
"Your favorite type, then?"
"I don't know. I can't seem to remember anything about her - the shape of her eyes or the size of her breasts."
"Strange."
"Yeah. Strange."
"So anyhow," he says, already bored, "what did you do? Talk to her? Follow her?"
"Nah. Just passed her on the street."

She's walking east to west, and I west to east. It's a really nice April morning.
Wish I could talk to her. Half an hour would be plenty: just ask her about herself, tell her about myself, and - what I'd really like to do - explain to her the complexities of fate that have led to our passing each other on a side street in Harajuku on a beautiful April morning in 1981. This was something sure to be crammed full of warm secrets, like an antique clock build when peace filled the world.

After talking, we'd have lunch somewhere, maybe see a Woody Allen movie, stop by a hotel bar for cocktails. With any kind of luck, we might end up in bed.

Potentiality knocks on the door of my heart.
Now the distance between us has narrowed to fifteen yards.
How can I approach her? What should I say?
"Good morning, miss. Do you think you could spare half an hour for a little conversation?"
Ridiculous. I'd sound like an insurance salesman.
"Pardon me, but would you happen to know if there is an all-night cleaners in the neighborhood?"
No, this is just as ridiculous. I'm not carrying any laundry, for one thing. Who's going to buy a line like that?
Maybe the simple truth would do. "Good morning. You are the 100% perfect girl for me."
No, she wouldn't believe it. Or even if she did, she might not want to talk to me. Sorry, she could say, I might be the 100% perfect girl for you, but you're not the 100% boy for me. It could happen. And if I found myself in that situation, I'd probably go to pieces. I'd never recover from the shock. I'm thirty-two, and that's what growing older is all about.

We pass in front of a flower shop. A small, warm air mass touches my skin. The asphalt is damp, and I catch the scent of roses. I can't bring myself to speak to her. She wears a white sweater, and in her right hand she holds a crisp white envelope lacking only a stamp. So: She's written somebody a letter, maybe spent the whole night writing, to judge from the sleepy look in her eyes. The envelope could contain every secret she's ever had.

I take a few more strides and turn: She's lost in the crowd.

Now, of course, I know exactly what I should have said to her. It would have been a long speech, though, far too long for me to have delivered it properly. The ideas I come up with are never very practical.

Oh, well. It would have started "Once upon a time" and ended "A sad story, don't you think?"

Once upon a time, there lived a boy and a girl. The boy was eighteen and the girl sixteen. He was not unusually handsome, and she was not especially beautiful. They were just an ordinary lonely boy and an ordinary lonely girl, like all the others. But they believed with their whole hearts that somewhere in the world there lived the 100% perfect boy and the 100% perfect girl for them. Yes, they believed in a miracle. And that miracle actually happened.

One day the two came upon each other on the corner of a street.

"This is amazing," he said. "I've been looking for you all my life. You may not believe this, but you're the 100% perfect girl for me."

"And you," she said to him, "are the 100% perfect boy for me, exactly as I'd pictured you in every detail. It's like a dream."

They sat on a park bench, held hands, and told each other their stories hour after hour. They were not lonely anymore. They had found and been found by their 100% perfect other. What a wonderful thing it is to find and be found by your 100% perfect other. It's a miracle, a cosmic miracle.

As they sat and talked, however, a tiny, tiny sliver of doubt took root in their hearts: Was it really all right for one's dreams to come true so easily?

And so, when there came a momentary lull in their conversation, the boy said to the girl, "Let's test ourselves - just once. If we really are each other's 100% perfect lovers, then sometime, somewhere, we will meet again without fail. And when that happens, and we know that we are the 100% perfect ones, we'll marry then and there. What do you think?"

"Yes," she said, "that is exactly what we should do."

And so they parted, she to the east, and he to the west.

The test they had agreed upon, however, was utterly unnecessary. They should never have undertaken it, because they really and truly were each other's 100% perfect lovers, and it was a miracle that they had ever met. But it was impossible for them to know this, young as they were. The cold, indifferent waves of fate proceeded to toss them unmercifully.

One winter, both the boy and the girl came down with the season's terrible inluenza, and after drifting for weeks between life and death they lost all memory of their earlier years. When they awoke, their heads were as empty as the young D. H. Lawrence's piggy bank.

They were two bright, determined young people, however, and through their unremitting efforts they were able to acquire once again the knowledge and feeling that qualified them to return as full-fledged members of society. Heaven be praised, they became truly upstanding citizens who knew how to transfer from one subway line to another, who were fully capable of sending a special-delivery letter at the post office. Indeed, they even experienced love again, sometimes as much as 75% or even 85% love.

Time passed with shocking swiftness, and soon the boy was thirty-two, the girl thirty.

One beautiful April morning, in search of a cup of coffee to start the day, the boy was walking from west to east, while the girl, intending to send a special-delivery letter, was walking from east to west, but along the same narrow street in the Harajuku neighborhood of Tokyo. They passed each other in the very center of the street. The faintest gleam of their lost memories glimmered for the briefest moment in their hearts. Each felt a rumbling in their chest. And they knew:

She is the 100% perfect girl for me.
He is the 100% perfect boy for me.

But the glow of their memories was far too weak, and their thoughts no longer had the clarity of fouteen years earlier. Without a word, they passed each other, disappearing into the crowd. Forever.

A sad story, don't you think?
Yes, that's it, that is what I should have said to her.