"Quantas vezes a memória
Para fingir que inda é gente,
Nos conta uma grande história
Em que ninguém está presente."





"Tive uma flor para dar
A quem nao ousei dizer
Que lhe queria falar,
E a flor teve que morrer."






Passoa

Come along fool.





















Este lugar no me gusta como está. Pero lo quiero mucho. Tantas letras... esta noche se despertaron otra vez. Se despiertan de a poco las palabras. Pero mejor que la poesía, la duda, las razones por las que escribo. Y por eso le agradezco, porque indirectamente.













Vuelvo a escribir

















lamusique: Speak for me.Cat Power

Don't try to save me standing from your prejudice

Die Hamletmaschine dice:
no no, que nadie salve a nadie, cada quien sus buceos
fuimos servilletas dice:
absolutely
fuimos servilletas dice:
without that particular silenced prejudice about what's to be saved but respectfuly untouched, again, silently
fuimos servilletas dice:
el arrogante respeto
Die Hamletmaschine dice:
esos son modos de generar distancias... muy densas
fuimos servilletas dice:
cuáles?
Die Hamletmaschine dice:
los respetos y las ganas de redimir
es como... quitarle humanidad a las personas
Die Hamletmaschine dice:
o no tenemos derecho a ser apostatas caídos everyday??
fuimos servilletas dice:
sí es. es. pero en últimas también es humano eso no?
fuimos servilletas dice:
sí tenemos.
sólo que también me parece tricky esa postura de distancia con las caídas
fuimos servilletas dice:
hay una en particular que parece más una proyección
como decir: "no te salves, no te salves" [paradójico o contradictorio, no sé]
Die Hamletmaschine dice:
bueno, decía nietzsche que el prejuicio es el estilo
Die Hamletmaschine dice:
son como tribulaciones de joven Törless

El espacio como rumor de limites

"...constante totalidad del espacio irrenovable e inensanchable, sostenida por el equilibrio de la belleza que actúa en él; y esta totalidad cerrada en sí del espacio, se revela en cada una de las figuras, en cada cosa, en cada obra del hombre, símbolo en cada una de su propia espacialidad, como su límite mas interno, donde cada escencia se anula a sí misma, el símbolo que anula al espacio, la belleza que anula al espacio, anulando el espacio por la unidad, que establece entre el límite más interno y el más externo, por lo cerrado en sí mismo de lo infinitamente limitado, la infinidad limitada, la tristeza del hombre; así se revela la belleza, como un acontecer del límite, y el límite, el exterior como el interior, ya del más lejano horizonte, ya que el de un solo punto, está tendido entre lo infinito y lo finito."

Hermann Broch La muerte de Virgilio

Impuntuales Las horas

Y de nuevo, la tipografía de los espacios, el espacio y los contenedores.

Contenidas, aún siendo derramadas por la permisiva ausencia del ausente

al saberse tardías, peor, vertiginosas autistas sin testigos

¿Es acaso todo una paradoja?

Las flores, el desencanto, la muerte, los gestos, no sólo estratégicos de uno y otro y otro personaje, que logran coincidir en complejos similares, sino que repentinamente parecen desatarlo todo siendo la nada, la misma nada que los vacía en cuartos de hotel o en paseos temerariamente básicos, simples, sencillos; poco temerarios, en realidad; y a la vez, caminándose hacia el todo, hacia la catarsis, hacia la lluvia de unos gritos que ya no tienen relevancia sobre los desencuentros silenciados con respecto a un otro. A cualquiera. Casi.

Entre ingenuidades, genialidades, juicios y silencios, se encuentran encerrados sus abandonos, sus imposibilidades y entonces, las similitudes, separadas por las distancias tan irrevocables a sus cuerpos en desencuentros que dicen: Qué poco amor hay en el mundo; y me convierten en el único observador atento, que lo sabe todo y no puede decir nada, que también quisiera gritarles y atarlos tanto como la historia logra coserlos pero esta vez sin dolor. Pero es inevitable lo inevitable y luego tres, porque sólo en la inevitabilidad se hace posible la comprensión, porque es la inevitabilidad la que inevitable me asocia, y sólo así la posibilidad de darse al drama los múltiples, sin ningún tipo de condescendencia.

Volví a abrir The Bell Jar. Estaba marcado por la fotografía impresa de esta imagen de verde vapor. Y justo lo retomé en una escena perturbadora que tal vez no recordaba lo suficientemente bien. Sólo mi bruised sensibility... me pregunto si la imagen había sido tan impactante como para dejarme en autismo. Pero he aquí. Rescatable, rockability-y-prometéicamente embraceable.

"Later Buddy told me the woman was on a drug that would make her forget she'd had any pain and that when she swore and groaned she really didn't know what she was doing because she was in a kind of twilight sleep.

I thought it sounded just like the sort of drug a man would invent. Here was a woman in terrible pain, obviously feeling every bit of it or she wouldn't groan like that, and she would go straight home and start another baby, because the drug would make her forget how bad the pain had been, when all the time, in some secret part of her, that long blind, doorless and windowless corridor of pain was waiting to open up and shut her in again."

The Bell Jar, Sylvia Plath

New York 020908 9:04 am

I've decided to visit you every once and then, and pick the most favoritable and day-suitable sky for me, I guess until I favorite them all. I know it sounds funny, but I find it beautiful. That set has reminded me of a purpose I suited myself with that was born on a very beautiful non-professional-photography-like afternoon, in which I decided to search for the same sky, day after day, since October/2000 so that it could be prooved, at least by my experience, that there are no two days alike, and there has not, effectively, been any other sky like the one I saw that day. I know how memory can be tricky, but I've done my best to keep the image accurately clean. Best regards

*

Siempre hay más.





*

******************************************************************************************

Se sujeta a ecuaciones cuánticas de poesía infinitesimal y en un error casi fatal, la burbuja despliega sus hélices hacia la corteza, los hilos de contención se enmarañan y antes que una implosión de partículas radioactivas se trague la galaxia, oprime reset.

lam: Feel so free. Ivy

*

*no puedo oír lo mismo que yo digo. no puedo oír tan cerca lo que quisiera poder decir. creo que esta vez no. me niego entonces. y por negarlo también duele. por todo eso, también, lo siento.

(this side up)

"...I knew he has dying, but I just held his cheeks, kissing, squeezing, using him all up.

Saw the first red leaves today, which I'm recluctant to mention. I don't want to be one of those people who talk about how fall is coming when it isn't. I'll bet you want to wear a scarf. To hell with that."

lam: So many stars, Sergio Mendes & Brasil '66/Schwarzkopf, Vive la fête

{

Para Der Himmel über Berlin, Scorsese y Hitchcock, un abrigo blanco.

}

*

*

Aquí vive Heidi

Y esto es lo que ve cuando se despierta

*

lam: Lark, Au revoir Simone

Sedimentaciones feistianas unagainst you Donnie, you Donnie Donnie Darko



*

(imagen tomada de Transparent Cities de Michael Wolf)


So easy how you bear the trace of me without you there
Count me out your standards shadow trade in competence.

Es pas mos espasmos
espasmos en cada palabra. (Y no escribe desde enero)



Diccionario de sinónimos

_________:

• convulsión, espasmo, exaltación, ________
  

You Donnie Donnie Darko

*

Doble pliegue de plicare
Abscisus-a-um, Scíndo

1. noun silence m;
   in ~ en silence.

2. transitive verb faire taire.
3. + Lista de perífrasis verbales del español

Cuando llega no es ausencia, cuando cambia el espacio los capullos no se evitan pues poco hay por hacer. Será más sabio dejarlo así. O será más sabio entre los tontos el actuar como yo lo hice, como permitir el doble antes que la pobreza de carácter, invitar al dolor abiertamente. Y corromper la prevención frente a las vueltas de una ignorancia que sólo duele en la distancia, cuando ya no es. Pervertirla desde siempre. Evitar evitar al descubrir los malos nudos de unos hilos que han movido, manipulado un mundo ya plegado y sin saber. ¿Y qué más da? si siempre lo hacen...

Más valía la valentía de la ausencia. De la pérdida de un tema de cafetería. Pero el hablar del silencio es porque nos hemos permitido las cosas inconfesables. Y poco hay que hacer. Que el viento sea viento. Que el mar sea a su mar.

Y aún así. Soy tan torpe como el tonto que pervierte desde siempre y al que aún le pesa creer que las transparencias de lo indecible hayan sido el propio enredo de un real desafortunado destino para la palabra... Ya decía sobre eso de desaprender, de callar, me dice el viejo. ¡Si hasta las habilidades motoras se ponen en juego...! responde a un mar irreprimible.

Si un día dije ¡al uniforme de piel humana! a esta noche el antifaz de búho,para poder decir la verdad en voz alta, porque la ambivalencia reside en la paradoja del escondite de un valiente y la exaltación honesta del que se sabe hermético.

Entre tantas cosas, porque no es una sola, el dolor de estas palabras, necesitadas de algún intento de precisión por la terrible costumbre de disfrazarse siempre bajo las mismas formas, admito por el paso y el recorrido marcado en cada espacio, sin miedo a la literalidad, que llega en lentas, como en tinta oscura, inabarcables y abrumadoras espasmódicas torceduras de asco sordo, por el dolor, por lo encontrado. Pero no ensuciaré este lugar. Aún con asco, la tinta azul invade, en algo, en prácticas sublimes que ya son propias.

Lejos, lejano Peter, no te conozco y, después de reconocer que el artificioso lenguaje vuelve siempre, aún en la pérdida de sí, aún forzado a nadar en químicos inyectados a manos de otros cuerpos, frente a los que tú y tu conciencia saben, generará rechazo inmediato porque no le es natural a ellos; y que es total, por su soledad y respeto al mío, será mejor preferir visualizar la tinta cuando posible, dejarle decantar su gravedad y, al búho, permitirle confesar lo inconfesable, en latitudes tuyas, de repente tan despreciables, de repente tan inocultas.


"Suena a que el dilema verdadero yace en el peso del silencio. Una plástica envolvente." H.



lam: Take Me Into Your Skin, Trentemøller

Seguro que no. Yo tampoco. Por eso lo sé. También sé por qué.

-Y tal vez sean, esos dos, la misma puntada ajustando el tejido-

Por eso, por saber, y por el qué, es que a veces me tiene sin cuidado.
Y por eso, por el qué, es que a veces no.

¿es la tuya? ¿la mía?



¿cuántas son?








*

Sin dueño preferiría,
te preferiría sin dueño.
Sin cara no importa, tanto como y cuando y-al-camino

Al camino yo caigo, a la caída yo cuento.

Y así, así, como una sola voz,
Tú, en sueño de contrametáfora

colaboras al aire
tan frío de estornudos.




lam: Sergei Prokofiev, Alexander Nevsky op. 78 2. Song about Alexander Nevsky, Elena Obraztsova

Un abrigo

Trans.

Si le puedo llamar metaestable, el paisaje se hace pintura.

Lista de perífrasis verbales del español

A VER, ACABAR gerundio, ACABAR DE infinitivo y variantes, NO ACABAR DE infinitivo, ACABAR POR infinitivo, ACABAR participio, ACERTAR A infinitivo, NO ACERTAR A infinitivo, ACOSTUMBRAR A infinitivo, AGARRAR Y HACER, ALCANZAR A infinitivo, ANDAR gerundio, ANDAR participio, BASTAR CON infinitivo, CANSARSE DE infinitivo, NO CESAR DE infinitivo, COGER A infinitivo, COGER Y HACER, COMENZAR A infinitivo, COMENZAR gerundio, COMENZAR POR infinitivo, CONSEGUIR o LOGRAR infinitivo, CONTINUAR gerundio, DAR EN infinitivo, DARLE A UNO POR infinitivo, DAR EN LA MANÍA DE infinitivo, DAR participio, DAR POR participio o adjetivo, DARSE POR, DEBER infinitivo, DEBER DE infinitivo, NO DEJAR DE infinitivo, DEJAR DE infinitivo, DEJAR participio, DEJARSE DE infinitivo, DISPONERSE A infinitivo, DISTAR MUCHO DE infinitivo, DAR EN infinitivo, DARLE A UNO POR infinitivo, DAR EN LA MANÍA DE infinitivo, DAR participio, DAR POR participio o adjetivo, DARSE POR, DEBER infinitivo, DEBER DE infinitivo, NO DEJAR DE infinitivo, DEJAR DE infinitivo, DEJAR participio, DEJARSE DE infinitivo, DISPONERSE A infinitivo, DISTAR MUCHO DE infinitivo, ECHARSE A infinitivo, ECHARSE DE VER, ECHARSE gerundio, EMPEÑARSE EN infinitivo, EMPEZAR A infinitivo, EMPEZAR POR infinitivo, ENTRAR A infinitivo, ESTAR gerundio, ESTAR participio, ESTAR AL infinitivo, ESTAR A infinitivo, ESTAR A PUNTO DE infinitivo, ESTAR CANSADO DE infinitivo, NO ESTAR DE MÁS infinitivo, ESTAR EN VÍAS DE infinitivo, ESTAR HARTO DE infinitivo, ESTAR HASTA LA SACIEDAD DE infinitivo, ESTAR HASTIADO DE infinitivo, ESTAR PARA infinitivo, ESTAR POR infinitivo, ESTAR QUE verbo conjugado, ESTAR SIN infinitivo, ESTUVO A PIQUE DE infinitivo, ESTUVO EN UN TRIS DE infinitivo, FALTAR POR infinitivo, GUSTAR DE infinitivo, HABER DE infinitivo, HABER QUE infinitivo, NO HAY MÁS QUE infinitivo, HAY QUE VER LO QUE, NO HACER MÁS QUE infinitivo, HACE MUCHO QUE indicativo, NO HACE MUCHO QUE indicativo, HACE POCO QUE indicativo, HARTARSE A infinitivo, HARTARSE DE infinitivo, HASTIARSE DE infinitivo, HINCHARSE DE infinitivo, INFLARSE A, IR A infinitivo y variantes, IR gerundio, IR participio, IR Y HACER, LANZARSE A infinitivo, LARGARSE A infinitivo, LIARSE A infinitivo, LLEGAR A infinitivo, LLEGAR Y HACER, LLEVAR gerundio, LLEVAR SIN infinitivo, LLEVAR participio, METERSE A infinitivo, PARAR DE infinitivo, PASAR A infinitivo, NO PASAR DE SER, PONERSE A infinitivo, QUEDARSE participio, QUEDAR EN infinitivo, QUEDARSE gerundio, QUEDAR POR infinitivo, QUEDARSE SIN infinitivo, RESOLVERSE A infinitivo, ROMPER A infinitivo, SALIR gerundio, SALIR participio, SEGUIR gerundio, SEGUIR participio, SEGUIR SIN infinitivo, SOLER infinitivo, TARDAR EN infinitivo, TENER POR infinitivo, TENER QUE infinitivo, TENER participio, TENER SIN infinitivo, TERMINAR gerundio, TERMINAR DE infinitivo, NO TERMINAR DE infinitivo, TERMINAR POR infinitivo, TOMAR Y HACER, TORNAR A infinitivo, TRAER participio, VENIR A infinitivo, VENIR DE infinitivo, VENIR EN infinitivo, VENIR gerundio, VENIR participio, VENIR Y HACER, VER DE infinitivo, VERSE participio, VOLVER DE infinitivo, VOLVER gerundio, VOLVER A infinitivo, VOLVÉRSELE TODO infinitivo

de wikipedia

demasked in tokyo
*
lam: waldeck
no Tears Running Dry sino ésta que suena

pero es que luego de la comprensión de /algún tipo de metaestabilidad /... /es como si fuera /pero no /o mejor, /no, pero como si /como los vicios, /pero no como ellos /porque /Es, cuando sin vicios del lenguaje /como obviar y asumir y disponer /sin deshacer /sucede /pero aunque esto sea un vicio no es lo mismo... /Me distraigo /todo va al español alguna vez /o al que mejor convenga /como la poesía y las canciones que vuelven cuando se necesitan /algún día /precisamente cuando saben cómo armar algún otro artificio /desconsuelo para el silencio /pero no para la meta /me distraigo

/debería vestirme y salir de esta habitación.

Sí. Ya sabías que hay más que.
Antes de leer ésto.
Pues yo siempre lo supe.

Y es que el mundo es una langosta.

¿Cómo? Como cortes de flujos de la materia. ¿Qué? Así no es. Encuentra tu lengua. Luego, la conciencia. No seas pretensioso. ¿Vas a escribir el cuento de la casa? Aquél en el que todo se sucede en sugerencias del punto, jamás tocándolo. Sí, la casa se debe caer. Al final. Pero antes del final, aprende a hablar primero. O mejor, a hablar diferente que tu papel. O mejor, que tu papel aprenda a hablar. Encuentra tu lengua. Perdón. Quise decir, la lengua es el papel. Puede ser el papel. O el lápiz. En el caso que sea, "Discúlpenme por éstos amaneramientos que me surgen cuando hablo del progreso" se oye decir.

Y entonces sucede en tanto que potencia de acción. In order to. A favor de.

ghhhhhhhhhh

*theoldarkroom

Theo da kroom

*

*

* *

*

de la colección

Que el tema estilístico y el mismo flujo de su gracia y gracia de su flujo seduce, sí.

Que puede llegar a desplegar sus posibilidades por encima de las asociaciones más torpemente aseguradas. También.

Pero que se construya un artificio a conciencia... que se vinculen en un complejo pegote impermeable para una cohesión total que invite a la sombra, y así se logre justificar la carencia a través del lenguaje en la pretensión más ignorante…


No sólo merece, sino que implica el silencio.

De lo práctico, práctica frente a la impracticidad


Hoy somos los más rápidos y los más lentos, tal vez siempre destinados a caer sobre algún platillo del móvil.

[Vale aclarar que, sólo por éste instante, en la práctica de la escritura, el instante cae carente de la intención de entrar en la exploración del desequilibrio del más lento de los lentos, o el más rápido de los rápidos. Existe sólo como la escenificación de la comunicación-instante de su primera plena carencia de elevación-tensión sostenida.]

*

Frente a algún luego de nunca, de los exploradores del abismo

"(...)un abismo que deseaba cruzar cuanto antes y a la vez quedarme contemplando durante la caída, contemplando el río blanco y espeso que corría por debajo, debajo de mi cuerpo ella corría buscando la salida, no me sostengo más, termíname, mi amor, acaba ya con esto, me desplomo, no lo soporto más, grité pidiéndole auxilio y contrayendo así una nueva fortaleza, ¿tienes miedo?, me preguntó de pronto durante una pausa mientras recuperábamos el resuello, sí, tengo mucho miedo, tengo tanto miedo que incluso tengo miedo de perder el habla y todo lo que tengo, lo entiendes, sí, mi vida, el doctor Riquelme dijo empuje, y el hombre que yo era pudo empujar de nuevo en contra del dolor que tiraba hacia adentro, que escondía la cabeza..."

Alumbramiento, Andrés Neuman

*

*

De la farmacia, la enfermedad, el silencio y la palabra, únicamente movilizados a la pérdida por la voluntad

lam: Not a love song . Uh huh her*

under maintenance.

under maintenance

under maintenance

El extrañamiento genera algo de desadaptación
Escritura infantil y poco pasional

Reflexiones de una tormenta de asociaciones intermitentes en los polos,
continuas en lo que queda (ya no recuerdo): sol, lluvia, etc.;
de esas que se dan con el calentamiento global

El cuerpo
o mejor:
Mi cuerpo
(título tomado de "El 'por qué' de los niños")

Ellas son el traje de las cosas y no al revés. No sólo se quedan cortas porque siempre es así, sino porque tampoco les interesa ajustarse el traje a la perfección. De cualquier manera, si existiera la más remota posibilidad de que lograran algún acierto simétrico con relación a las cosas, la distancia entre mi cabeza y mi cuerpo ha sido puesta en evidencia: mi cuerpo lo pienso en términos de palabras, el frío, el hambre, la luz, el tacto... el sexo. Será esa mi única forma de aproximarme a las cosas, tal vez.

Hace poco leí lo siguiente: "El ojo seco afecta a más del 20 por ciento de la población. Se calcula que el 15 por ciento de las personas mayores de 65 años tienen los ojos irritados por falta de lágrimas..." Ese antropólogo en marte... ¿así se llamaba el libro? Sólo sé que existe una enfermedad en donde las personas no pueden captar el movimiento, se llama ceguera de movimiento. La ceguera de movimiento hace que mientras se sirve el té, el agua se vea como un sólido.

Con este tema magnifico su magnífica falta de alcance. O es que sólo llego medianamente a su alcance? El tema es, la ironía podría desatar una ignorancia finalmente petulante, pero la cuestión es si ésta ironía será ignorante.


En fin.

'Cause you can bend the truth till it's suiting you
These things that you're wrapping all around you
Never know what they will amount to
It's the end of the things you know

Here we go.

la buena suerte
consiste en caer
del lado izquierdo del azar


la buena suerte
consiste en caer
más allá de mi cabeza

la buena suerte
consiste en estrellarse
contra los árboles



-todo el mundo se queja-




Sam Shepard - Crónicas de motel

no entiendo.

aquí encuentro

que no encuentro lo que he encontrado,
porque esto no lo busqué, pero no importa.
lo que buscaba lo olvidé por algunas,
sólo algunas razones.

nunca lo encontré.

once meses atrás caminaba en cámara lenta
hoy también canto pero no se porqué.

aquí encuentro el reflejo de lo que buscaba y era igual, quise ser para ser y fuí, ahora ya no puedo, ni soy, serlo más.pero sólo tengo algunas razones. tan lejano que se hace cerca... porque no entiendo. sólo tengo algunas razones y hasta ahora recuerdo buscarlo

todavía no sé qué fue lo que hizo que dejara de buscarlo... lo sé. pero como esas cosas mal escritas, nunca sé. y no se sabe realmente lo que hace que nada pase y las torpezas.

"Cambiando de piel equilibrando avanzando prefieres ver de arriba el horizonte. Me buscas después y entre los rayos tus manos señalan el camino más adecuado.Cuando te miro cámara lenta tus movimientos

me dan este sitio. Este silencio contemplativo cuando consigo a tu lado, percibo los diferentes caminos para llegar a tus ojos.
Quiero encontrarlos en mi línea me dirijo a ti en el borde baja luego así yo puedo acercarme y ver el límite en que tu rostro conserva su figura de adolescente su figura de adolescente perpetuo.

Cuando coincido cámara lenta y a lo lejos nuestros amigos dentro del agua mueven sus cuerpos cuando consigo a tu lado percibo.

Quiero encontrarlos en mi línea me dirijo a ti en el borde baja luego así yo puedo acercarme y ver el límite en que tu rostro conserva su figura de adolescente su figura de adolescente perpetuo.
Quiero encontrarlos..."

cámara lenta
javiera mena

viejas de libros formas.
formas de libros lluvia.
café. nostalgias ajenas.

Water water on the seeds

To my left they rose and leaf
To my right cross Seven Seas

Maybe maybe they'll stay true
My seeds will cross and then take root

(...)

Distance makes the heart grow weak
So that the mouth can barely speak
Except to those who hide their needs
And I have read the golden seal
That tell of how the seedlings feel
Reminds my heart what love can yield
lonely lonely that was you
Lonely and so untrue
feist

(lost)

Leyendo (me) .

Sobre cuando era escribir: Ah sí- que... así que salía fuerte y pasional: en algo no tan torpe como estas noches en las que prefiero el insomnio. Las letras caminaron pomposas pero medidas. Se buscaron y tejían, en ese entonces, sus ideas bruscas y tal vez ignorantes. Bruscas por ignorantes. Pomposas por gusto. Gustosas por su medición, también. Porque la medición era posible, aún comprensible, aún no tan vaga ni tan ignorante. Aún en la medida de lo que los pasos fueron y habían sido, canclímen de un tanto paso que no invitó a que acertaran las cegueras insensatas. Gracias. Su ignorancia arrebatadora de certezas aún competía con las posibilidades máximas del embrollo, porque su gusto era posible, plausible (vaya si me gusta esa palabra) y era cierto en la medida, claro, de lo posible. Tenían sus grietas y sus rupturas, y la misma probabilidad de imposibilidad, en la medida de lo posible (claro está). Lo posible, bueno, es todo, en términos de ignorancia y de ignorantes. Estas palabras eran ignorantes con gusto, dispuestas a los espacios amplios e indeterminados en términos que eliminaran su carácter e innegable elegancia; pero sobretodo, que invitaran al desazón y la brutalidad. Eran grandes abiertas palabras que invitaban al conocimiento libre y soñador del que pretende entrometerse en los asuntos más cambiantes e indeterminados de todos. Ahora, ¿quién repite lo que acabo de leer? Perfecto. Aquí viene la ola. Tan cambiantes sus formas que repentinamente los intereses comprendieron su inestable función en una vida de formas concretas y necesarias. La cuestión es que su choque con el mundo fue desastroso y maravilloso. Ahora simplemente, no existen. ¿Quién las saca de su abismal inseguridad frente a la cámara? Su choque desastroso. Exacto. Pero es un largo camino. Se ha perdido la literatura. Sus espacios distantes y medianamente abiertos ahora se contentan con agradecerle a la tecnología por registrar lo que hace cuántos meses podían pensar. Para la memoria que no se tiene. Para la memoria que no se recuerda ni a ella misma.

-"Te complicas y te gusta". Qué náusea.- Bah, eso lo hace sólamente quien escoge de las palabras los vicios del lenguaje, no quien los tiene. ¿Y qué? Desafortunadamente el que se agota del abismo prefiere retratar como el movimiento de una guillotina, pah! pah!. Aquí no estamos ante blanco ni negro, sólo ante la claridad y el vicio: los más vistos. Afortunadamente, óigase claramente, la pérdida del lenguaje acierta en no ayudarme a escoger ninguna de mis dos versiones. Quien afirma que las palabras ausentes se hablan para esconderse ignorantes en su propia elocuencia es el mismo que se alborota y retumba con los aciertos, que los busca, que los necesita y no los tiene... ¡pero por qué se asegura en sus cimientos si es que son los aciertos los mismos que yo perdí! y los que no quisiera recuperar sin estar ante el mundo, o en el mundo, o con el mundo (ah, la filosofía...). Claro, a eso le teme. Yo que fui atravesada por entero he quedado muda. Le teme a mi pasividad en el silencio, al desconocido y franco desate del nudo y a mi propio temor. No se puede mirar con tanta distancia y aún retumbar en los "aciertos". Las palabras mudas no son inexistentes. El silencio no implica una ignorancia o un caos. Y sobretodo, el caos no es siempre una forma de indeterminación. Y en fin. El choque con el mundo ha sido inminente, ha desplegado la verdadera ignorancia de las palabras pero dejándolas mudas e insensatas. Torpes, desagradables; básicas y repetibles, sí. Han sido reevaluadas por un cuestionamiento lo suficientemente fuerte como el mundo. El mundo. Sin mundo no puedo ya. ¡Pero sus formas! son complejas, ahora se someten a una ardua re-edición. No obstante, exijo algo por mis palabras perdidas. Por las que sí decían algo, por las que fueron sacrificio de toda la batalla, por las que todo paso pisó fuerte. Por las que toda rasgadura fue rota.

¿Y qué si ahora las razones no son las mismas? Ya no siento igual, ya no pienso igual. Ya no se tejen así. Y bueno, por la estructura no se mueren por nacer. Se mueren por nacer en la razón de la re-estructura.

"Emma dejó caer el papel. Su primera impresión fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa de irrealidad, de frío, de temor; luego quiso ya estar en el día siguiente. Acto continuo comprendió que esa voluntad era inútil porque la muerte de su padre era lo único había sucedido en el mundo, y seguiría sucediendo sin fin. Recogió el papel y se fue a su cuarto. Furtivamente lo guardó en un cajón, como si de algún modo ya conociera los hechos ulteriores. Ya había empezado a vislumbrarlos, tal vez; ya era la que sería."


Emma Zunz
Jorge Luis Borges

oportuno regalo .-

Son obsesiones porque se comprenden de afectos e infecciones

Y entonces las baldozas blancas:

Yo no quería estar ahí. Quería que fuera bonito, acogedor. Pero era frío y algunas veces sucio; era exactamente eso: desolador. Me sorprendía que no se avergonzara de ese lugar. Pero era tanta su ingenuidad que se hacía vergonzosa la misma vergüenza.

Fuerte lugar tan blanco. Sólo blanco, sólo frío. Incómodo. Pero los cuerpos... la desnudez y el agua. La intimidad que abruma. El eco en estos baños, tan fríos casi todos; en su gran mayoría permeables por punzantes si lo son, dejan las obsesiones como las mías porque sucede que millones de ingenuos, si es que no hubo sólo uno, se lavan todos los días en un lugar como éste y miran de frente a la vergüenza hasta que inevitablemente la enamoran. (Si algo sucede con la vergüenza es que no quiere sentirse y se avergüenza de todas sus formas, incluso de las que la invitan a no serlo, hasta "avergonzarse" de su "completa" condición y soltarse.)

Querer y no querer. Querer y no poder. No poder. Creer. Y bueno, la honestidad llega, eventualmente, lejos de cuanta expectativa haya rondado cualquier camino. Sé lo que era. Era querer poder y no saber si no poder era una incapacidad o un verdadero disgusto. Y hablo de la incomodidad, jamás de los cuerpos... Y es que un espacio sin pretensiones es millones de veces más abrumador para los cuerpos. Así que algunas veces, en una medida, era querer querer por creer nunca poder, aunque realmente pudiera... tal vez, muchas veces las líneas se corrieron sin permiso. ¿Permiso? ¿Hablo de permiso? así que sí necesitaba permiso, así que nunca pude completamente, tal vez no. Hasta el punto de estar hoy escribiendo esto. Tal vez sólo logré lo que yo buscaba, correr un poco las líneas... que era precisamente lo que no quería. Lo que quería era que no necesitaran de mi permiso y al igual que la vergüenza que sentía por su espacio, siento la presente anti-presente vergüenza de tener que escribirlo para ordenarlo, de seguir atenta ante las sorpresas de lo que continúa hilándose como la misma historia: como el no reconocer un disgusto de una necesidad o una incapacidad en la medida en la que lo hago y deba o no callarlo para poder correr mis líneas. Otra vez. ¿correr las líneas? nuevamente...¿permisos? otra vez. [The story of my life.]

Afortunadamente la historia de mi vida no es esa. Esto es simplemente abrumador. Impresion-ante. Porque se sale de las líneas, porque para qué hablar de líneas. ("¡Por todos los cielos Martha...!") No importa la obsesión ni los afectos. Existe por un eco frío, algunas veces sucio, la coexistencia con el calor: está más que claro que las líneas son curvas.

Y claro, no es una historia apta para nadie... (¿y para-mí-para-nadie?)
Supongo que así es.

llena de Cocteau Twins

“"la memoria no existe si no es
narrada" (Vásquez, 2001).
Re- Memorar
(Ricoeur)

la música me suena diferente hoy"THE HAPPY BOOK: THE FUN OF DOING THINGS RIGHT"

"I draw not with ideas, not with stones, but with light and air the way of my transit."
Italo Clavino

Luis dice: leí una vez en alguna parte, una conferencia de Calvino y le preguntaban cómo escribió las ciudades invisibles... y decía que el va metiendo en un archivo todo lo que ve y lo que lee y simplemente toda esa informacion que entra de manera arbitraria va adquiriendo sentido en cualquier momento... es una coleccion de recuerdos...
uh huh her dice: y si pues uno casi siempre sabe lo que le gusta hasta que se lo encuentra, pero ay es que creo que el que no me guste nada se ha vuelto tan normal que ni lo noto
Luis dice: casi todo lo más bello que he visto o he hecho o se me a cruzado viene de un acto de desobediencia o de un accidente
uh huh her dice: jajaja los actos de desobediencia, EXACTAMENTE
uh huh her dice: y ahora? yo estoy en puros actos dedesobediencia persiguiendo el accidente y nada ha sido satisfactorio... no quiero volver a lo que se DEBE
Luis dice: uno cómo persigue un accidente
Luis dice: enséñame
uh huh her dice: jajaj siendo un desastre como yo
Luis dice: jajajajajajajajajajaja
Luis dice: no. pero maria y el popol vuh no estan bien y es demente leer eso y punto.

A raíz del día, de los días, del silencio, de las palabras excesivas y mal escritas, de la buena poesía y de la que falta; de las caricias en la espalda (que se sienten tan bien), de las tristezas, de los desencuentros, de las citas para hablar y reparar en lo vivido: la velocidad,
-¿Cuál? cualquiera- las velocidades.

Decido. Decido que aún sin decidir qué, puedo comenzar a:
-"¿Ah? ¿ A qué?"

Y ahora sí, fue a raíz de un texto que encontré las ráfagas de agrado repentino.


the shins. black wave

La de no lo pienses tanto.
Miyagi, las piscinas, la niña de gafas y, especialmente, hoy.

n.t.r.
m. ´-.s (jo<>le[s])
m/jor.
miujo.-´o meu-jour

"Su alma había alcanzado esa región en la que
moran las vastas huestes de los muertos.
Era consciente de ello pero incapaz de
aprehender sus aviesas y vacilantes existencias."

De alguna manera, todos los relatos hablan de la intención y el propósito de un algo animoso, esperanzado, un algo que en una inadvertible y paulatina aparición de desasosiego, con el paso del tiempo corto, se encuentra pasado, se vuelve ajeno y cae.

"Mejor pasar temerariamente a ese otro mundo, en plena gloria de alguna pasión, que decaer y ajarse funestamente con la edad."

Y la caída, no abiertamente trágica ni necesitada de serlo, sino común, se convierte en la más trágica de todas por su simpleza, es la experiencia sensible del desencanto o el vértigo. El vértigo de aquello que no necesita un fin ordenado ni explícito para no haber dado conclusión a algo pero tampoco haberlo hecho efectivo. Un paseo por el campo, una aventura, una búsqueda cuando se concluye que lo que se quiere está afuera.
[Afuera insatisfactorio.]
Los finales existen perpetuos en los fondos de toda pequeña historia durante el día de todos los días.
"Él buscaría en su mente palabras que le sirvieran de consuelo, y las que encontrase resultarían inútiles y romas. Sí, sí: eso ocurriría muy pronto."
[Adentro. Insatisfactorio.]
Perpetuo devenir que trae lo inconmensurable de lo pequeño, simple y aparentemente obviable cuando en realidad, con pocos movimientos y sin conclusiones, concluye con lo insignificante de cada personaje, que es siempre, inevitablemente, soledad.
"Su alma se desvaneció lentamente al escuchar el dulce descenso de la nieve a través del universo, su dulce caída, como el descenso de la última postrimetría, sobre todos los vivos y los muertos."

"Los muertos"
Dublineses, James Joyce