El viaje de Chihiro de Hayao Miyazaki

silence.

Late song dedication to myself
(it used to be accurate, and it's still accurate today)

Peter Bjorn And John - Detects On My Affection

I remember when
When I first appeared
A long time ago
'Cause I heard some song I used to hear back then
A long time ago

I remember when
Even further back
In another town
'Cause I saw something written I used to say back then
How to comprehend

And the question is
Was I more alive then than I am now
I happily have to disagree
I laugh more often now
I cry more often now
I am more me

But of course some days I just lie around
And happily exist
And can’t tell apart what I’m eating
From my hand or my wrist
Cause flesh is flesh
Flesh is flesh is flesh
The difference is thin
But life has a certain ability of breathing new life into me
So I breathe it in

It tells me here you are
And you all are here
And you can still make sense
If you don’t show up with three cents and honest face
Instead of that grin

And the question is
Was I more alive then than I am now
I happily have to disagree
I laugh more often now
I cry more often now
I am more me

And the other day
This new friend of mine
Said something to me
“Just because something starts differently
Doesn’t mean it’s worth less”
And I soaked it in,
How I soaked it in
How I soaked it in

And (?) asked to prove how right he was
Then you came
So I’m gonna give, yes I’m gonna give
I’m gonna give you a try
So I’m gonna give, yes I’m gonna give
I’m gonna give you a try

And the question is
Was I more alive then than I am now
I happily have to disagree
I laugh more often now
I cry more often now
I am more me

Badly drawn boy -

Clip from The Pervert's Guide To Cinema: Part 1

(Toca buscar la segunda parte; igual, es refrescante.)

A very strange type of blended Synesthesia. Yeap. You (I) can smell it (you), you (I) can hear it (you), yes, because you (I) do (and why?) but also because that's how it (you-and-I) looks (from) right inside (me). Or is it (me) from outside (Or inside) (you)?

Mirrory progressive blended synesthesia effect.
Or is it me that wants to be reflected by your sound?
Ok. So, synesthesia...

Make it your space

Como muchas de las cosas que encuentro en Internet, si llego a citar propaganda puees... más que la tecnología o el diseño, que poco me interesan, es cómo se presentan y luego se representan en esto de los días. The doctor se sienta con sus pacientes bajo una luz tenue y ni ellos, imaginarios, ni quienes los toman de ejemplo sin permiso, tienen idea de qué tan buena es la fotografía que ponen para publicitarlo. Algún día encontraré mejores palabras para presentar lo que se me presenta, es decir, "Sobre la depuración de las aceitunas y su aplicación al diseño de los ecospace" o el color salmón que aparece en la toronja y la fotografía o cómo se teje con tinta china, etc. Me gustaría ÉSE ecospace, no otro. No el que me venderían si lo compro. Ése.

ecospacestudios.com


lam: kingdom, david gahan.

life and death
(of an ice cream)

lam. so easy. royksopp.

Soulful

los labios se vuelven rojos
y definidos cuando existo
(o dejo de existir)



Don't let it bring you down
Old man lying by the side of the road
With the lorries rolling by,
Blue moon sinking from the weight of the load
And the building scrape the sky,
Cold wind ripping down the allay at dawn
And the morning paper flies,
Dead man lying by the side of the road
With the daylight in his eyes.

Dont let it bring you down
Its only castles burning,
Find someone who's turning
And you will come around.

Blind man running through the light of the night
With an answer in his hand,
Come on down to the river of sight
And you can really understand,
Red lights flashing through the window in the rain,
Can you hear the sirens moan?
White cane lying in a gutter in the lane,
If youre walking home alone.

Dont let it bring you down
Its only castles burning,
Just find someone who's turning
And you will come around.

Dont let it bring you down
Its only castles burning,
Just find someone who's turning
And you will come around.


algo de sentido en la canción (en los primeros comentarios), adecuado para el erotismo -eso de las muertes- y la sexualidad de la escena de la poderosísima American Beauty en la que aparece.

Estos son los momentos en los que normalmente escribía. Eso fue lo que me hizo empezar a escribir, encontrarme siempre en estas situaciones en las que necesariamente algo debe estallar, por algún medio, poético, necesario, en donde las lágrimas incomprendidas y sin espacio, jamás, podrían haber existido diferentes. Y entonces el sinónimo para todo fueron las letras, algo que me leyera, que me probara que existía, que 'escuchara', aunque no era más que la mirada de una escucha ausente en unos ojos que rodeaban cada trazo despojados de todo, sin saber nada, sin tener nada. Mis ojos, vergonzosos y avergonzados, nunca los de alguien más…

Hace poco releí lo escrito hace un tiempo ya, esos diarios tan guardados que en tanto tiempo revelan no haber sido escondidos por pudor frente a otros ojos, sino precisamente porque mis ojos eran los únicos, porque era una carga demasiado poderosa para ser revista. Palabras de ira, rabia, dolor, y miedo, sin miedo. Y luego con miedo, avergonzadas letras. Antes de la poesía fue la vergüenza pura, prosaica; el tener que verme escrita, repetirme y así saberme en ella. Mis letras pasaron por manos del desprecio y fueron insultos para sí mismas, tachones, palabras bajas para quien se nombra estando tan solo… tan pobre. No quería nunca más verme tan pobre. Pero era tan inocente… y aún así me odié.

Ahora releo con algo de distancia, con asombro por tanto odio, por verme rebotada sin piedad en letras con tanto acento. Y hoy soy triste. Otra vez tan triste, con las mismas incomprensiones y soledades que cuando se escribían a sí mismas para no serlo, con o sin amor, engañándose con sus términos de pasatiempo, tan solas. Hoy soy triste, justamente triste, y por eso, más triste que nunca. Cierro mi puerta y pongo una canción eternamente. Enciendo un cigarrillo y descubro la ventana que ocultan las cortinas: eso, amarrarlas con su propio cordón y darle ON al cerrojo de la ventana. Me siento en el marco por primera vez y aspiro el tabaco.

El afuera me ha trastornado y transformado y todavía odio esta tranquilidad de angustia contenida en la que vida no ha cambiado lo suficiente. Si mato, seguro me matarán a mí, pensando que soy yo la única culpable. Pero cuando estalla, cuando no lloro y estalla, lloro, desalentada. Y hoy, en la más profunda de las soledades, en la más cierta y menos común. Pero todavía me da miedo la culpa, el nombrarse prosaicamente y no repudiar y ser inocente. Odio a los inocentes y por eso me conmueven tanto.

lam: out of tune, hooverphonic.

GRACIAS!!! GRACIAS!!! jajaja
Sí, era justo lo que necesitaba, así es como los amigos salvan.

late night tales

by

the music that we hear


{ The music that we make we hear or it understates and leads us
The music that we hear is always standing near to feed us
We're all gonna rise above all things that we lack
Good vibrations that we make will come down sit back
The music that we make we hear or it understates and leads us
The music that we hear is always standing near to feed us }

2008

Da con una rutina de ejercicios antigua, como de esas que se pasan de generación en generación. Luego, en la bañera, se desprende. Y con el lugar todo perfumado, sale al viento con sus labios de rojo. Permanece allí, inmóvil. Y sigue, por más de una hora, sentada lejos, muy lejos.
Móvil, el perfume que-verde-lejos provoca todo, a que todo se derrame, es el que de maneras terribles de cerca evita que todo se exponga, que a fin de cuentas es el mismo de su camisa. El viento. Y entonces, todas las prendas combinan y se encantan, y comienza por fin algo imposible de recorrer más que con la siempre presente melancolía,
pero al vapor del perfume.