He aquí un asterisco:

Tanto préstamo literario y tan escasa práctica de la mano. Tanta literatura abierta en páginas a discreción y apartadas por aquí, por este lado, bienvenidas sean. Confieso la culpa. Pero pensaba llamarlo 'temporada de...' a decir verdad, casi ninguna temporada me viene mejor como la 'temporada de patos'.

Y todo iba bien hasta que llegó el coro: los patos de la Lafourcade tenían que venir a salpicar. Me llega un alboroto romántico y tenemos que dejar a un lado esas cosas si pretendemos hacernos cargo de una temporada completa, no permitir que nuestro zoológico personal se nos alborote. Tampoco ya las palomas de Caetano Veloso me han vuelto a ver. Estas cuestiones han hecho que todos estos personajes me vean desde el clóset con miradas de indignación. Pero va, las canciones de repente si se vuelven infecciones que parecen sonsonetes incurables ¿eh? Difícil oir cantar palomas y patos canciones tan bonitas. Sin protestar.

Y entonces, ¿Cómo suena 'temporada de... patos'? Será entonces mejor decirlo así, naturalmente, con soltura, como me lo pide la lengua:

Por aquí se pasea una temporada de patos. Patos con y sin frac. Patos que cantan, sólo lo que leen; y bailan, sólo al ritmo de lo que escriben. Hay patos que igual que esta temporada de copista en la que parece me he sumerjido, son cuadraditos, pixélicos. (Tras)Pasamos un movimiento al píxel y del píxel al movimiento hasta que se nos antoja un baile lingûístico, algo plano para cualquiera, pero algo necesario, para mí, cuando encuentro ese fragmento sublime de una o dos o más palabras. Y entonces, hay que dibujar así, cuadrado el patito, como él se mueve, como llega, como lo dice el libro, así, literal, aunque ya en su movimiento tenga tanto, pero tanto carácter que logre maravillar a cualquier fantástico (de los de verdad). Así que me comportaré como en temporada de patos y como copista de esta bitácora para asteriscos, recordaré no olvidar nada, ningúno que recite versos (o cualquier otra cosa que a él lo lea).

*plaf

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"He had learned the worst lesson that life can teach: that it makes no sense. And when that happens the happiness is never spontaneous again. It is artificial and, even then, bought at the price of an obstinate estrangement form oneself and one's history."

American Pastoral, Philip Roth

La muerte del poeta

Yacía, su rostro erguido estaba
pálido y rehusando en la alta almohada,
desde que el mundo y este saber–de–él,
arrancados de sus sentidos,
volvieron a caer al año indiferente.

Los que le vieron vivir así no sabían
hasta qué punto él era uno con todo esto;
pues esto: estas honduras, estos prados
y esta agua eran su cara.

Oh, su cara era toda esta amplitud,
que aún quiere llegar hasta él y le solicita;
y su máscara que ahora muere temerosa,
es tierna y abierta como el interior
de una fruta, que al aire se corrompe.

R.M. Rilke

While staring at the waves during the moontalk hours I realize: Anne Sexton... she must've been one of those suicides.

*Viajar! Perder paises!

Gracias Vintage Book Of Contemporary Poetry por maravillar a la hora de los insomnios.

Writing

The cursive crawl, the squared-off characters
these by themselves delight, even without
a meaning, in a foreign language, in
Chinese, for instance, or when skaters curve
all day across the lake, scoring their white
records in ice. Being intelligeble,
these winding ways wih their audacities
and delicate hesitations, they become
miracoulous, so intimately, out there
at the pen's point or brush's tip, do world
and spirit wed. The small bones of the wrist
balance against great skeletons of stars
exactly; the blind bat surveys his way
by echo alone. Still, the point of style
is character. The universe induces
a different tremor in every hand, from the
check-forger's to that of the Emperor
Hui Tsung, who called his own calligraphy
the Slender Gold'. A nervous man
writes nervously of a nervous world, and so on.

Miracolous. As it is as though the world
were a great writing. Having said so much,
let us allow there is more to the world
than writing: continental faults are not
bare convoluted fissures in the brain.
Not only must the skaters soon go home;
also the hard inscription of their skates
is scored across the open water, which long
remembers nothing, neither wind nor wake.

Howard Nemerov

Pensar ni consuela ni hace feliz. Pensar se arrastra lánguidamente como una perversión; pensar se repite con aplicación sobre un teatro; pensar se echa de golpe fuera del cubilete de los dados. Y cuando el azar, el teatro y la perversión entran en resonancia, entonces el pensamiento es un trance; y entonces, vale la pena pensar.


M. Foucault

*

An old wives tale

"Eating carrots will improve your eyesight: False. This tale may have started during World War II, when British intelligence spread a rumor that their pilots had remarkable night vision because they ate lots of carrots. They didn't want the Germans to know they were using radar. Carrots — and many other vegetables high in vitamin A — do help maintain healthy eyesight, but eating more than the recommended daily allowance won't improve vision."

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reflexiones extrañadas por la felicidad respondida sólo como la ausencia de la no felicidad, o ausencia de tristeza, o definida a través de sí misma, literalmente, como being happily married

Dear Sir,
Henry Miller is a uniquely qualified candidate for the Nobel Prize, as a writer whose work — over a period of forty years — possesses not only great intrinsic merit, but has also contributed immeasurably to freedom of expression.
Very sincerely,
William S. Burroughs
(Novelist)

RealityStudio: Henry Miller and William Burroughs: An Overview

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Y no siempre para poder entender que uno se acartona puede uno antes des-acartonarse.

CFCF - You Hear Colours

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"Te cuerpo y te fantasmo"











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Pensar en si la constancia es ahora un tema de importancia, mía, frente a los demás. Supe que no tiene sentido preguntarle a otro si siente los efectos de la pérdida de credibilidad, si le importa, si sufre y quiere recuperarla... mi hipótesis es que la respuesta me sería inútil, que todo esto no ha sido sólo un enredo, desordenado de las cosas, y el orden de las horas y los hábitos, sino más bien un problema directo con mi primer interés o neurosis por el aprendizaje. O tal vez no. Tal vez fue esa la gran decepción y por tanto justificación para haber sido, por tanto tiempo, el desencanto. Pero entre el desencanto se hizo algo, repensar. La delgada línea... para preguntarse algo como ¿y ahora? las motivaciones no son las mismas. y me avergüenzan y me hacen falta. Me avergüenzan estos cambios. Será miedo a perder la forma, o a morir pero mal. Ahí está. Importa, pero no como antes. Creo que no debe importar, no por nadie. ¿O sí? Me confunde la validez de estas asociaciones. Me pregunto sobre los procesos de subjetivación en el otro, en sus desencadenantes desencantos, en el desligamiento, en si esa desvinculación es una gran estafa y continuaré como la mediocridad que nunca quise ser sólo por creerme en-rarecido el tema de la autonomía, aún entre sus sensatas comillas invisibles, que siempre van. (Me refiero a esa autonomía que se interna en los afectos y vacila hasta inmovilizar aunque camufladamente y con calma). Pero no me gustan ciertos puntos de referencia. Por ellos lo puedo hacer, pero supe reconocer el cansancio que me producía sólo pensarlo cuando mi cuerpo pedía un alivio y un motivo real. Ahora entonces por algo vine aquí, desordenada, por perder algo, no sabía qué. Tampoco sabía si venía por eso, es sólo un decir. Pero sí quería perder algo. Sé que es fácil intentar recuperar aquello anterior al deseo por miedo, especialmente porque ya tampoco lo puedo ver. Eso de la distancia y no poder ver sino en el momento, me parece aterrador. A veces el tema de la perspectiva me suena a una engañosa comodidad de la memoria, la memoria no siempre permite el vértigo. Tal vez por eso me excedo en nostalgia. Tal vez por eso.


lam: A night like this (live) + The Cure