Aquarela

Acuarela que ya no recuerdo por qué sucedía, ni cómo. Acuarela que tampoco hay tristezas y ya no pesa la melancolía. Acuarela, no importa el viento que pase por mis brazos, tan sólo me despeina momentáneamente. Y además mi corazón, aquarela, ya no explota en cualquier ventarrón que quiera llenarme de nostalgia.
¡Qué bueno!

Y recuerdo que parecía poético explotar al viento; algunas veces, cuando caen las hojas de los árboles a los brazos de un ventarrón muy fuerte, pienso en esas gotas. Gotitas como de anilina, siempre de colores diferentes: algunas veces moldeadas por tonos cálidos, otras, tan sólo frías como cuando el todo del cielo es húmedo. Las gotitas eran suspendidas en el aire por las miradas tensas y curiosas... Naranja, naranjas más oscuros; rojos, rojos más oscuros, por favor. Imagino que todo esto se daba por algo que más que ellas fuera hermoso. Ya ni sé. Eventualmente, me digo mí misma (porque tú ya lo sabes), en algún lugar de lo inconcluso, las miradas dejaron de verse sorprendidas por las proezas del corazón y se volvió algo transitorio y prescindible. Y parece nostálgico, pero la verdad es que no podría serlo.
Sin embargo, mi mayor temor era... hoy.

Hoy, cuando el viento, Acuarela, enreda mi pelo por un momento, o sólo por un instante estremece mi cuerpo en la soledad y las gotas las hace de lluvia. Ese hoy en donde, realmente, no sé qué era lo que temía, no puedo dar fe de nada, ni de nadie, no sé lo que me decía que iba a perder: no lo conozco, porque simplemente, ya no lo recuerdo.