*

There it is. My glue.
There, el mismo lugar, en el carrusel de Elrich.

*

The something that was unglued

beautiful day without you

Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you Like reason go...How can I Forget the pain Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you Feeling spoiled In this world Fighting believes How can I... I.. Know... My... Tragedy Notion took about Still I wonder how Warming after rain Here await the pain Then after all I know I've gone It's plentacy Just who we are In light of hate The way we talk And acting shame Causing harm Defend yourself And keep your guard We realize We belong apart 'Cause we entise We've got ways of knowing Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you When I'm alone I know I go I paid in leaves to the sun In light of god I see myself moving things every day The open sky The breathing star. Royksopp

So long, lonesome. Explosions in the sky

Where's my glue?


Y es la barba, que se ve azul gracias al reflejo de la pantalla mientras te suspendes, de reojo. La barba. Esa. Por alguna razón me invento que se refleja también ahí. O es que me es especialmente atractiva porque nunca antes había estado ahí, ahí donde crece, donde antes no había nada. Lo mismo pasa con el pelo. Sí. Es especialmente atractiva. Y estás ahí, suspendido, de reojo suspendido, mientras Tim, o Ben o Morgan y el placer, y el cuerpo sigue el reflejo de la luz azul, en la barba, que se confunde con el pelo, y ahí, a la izquierda, yo miro al frente.

Escribir. La conclusión es la necesidad, básicamente. El silencio en la garganta mientras a tu lado lo veo todo y no lo puedo decir. Lo veo todo. Veo lo que ví y lo que está. Como en la ducha, como las cuentas de cobro. Y no tengo más remedio que la aburrición de los días que no tienen más salida. Así salí. Salí mediana y poco hábil para los exteriores. Decir y nombrar serán mi fuerte. Es lo mismo. Lo que me empaña es lo mismo que me brilla o cuántos tantos más que ya sabemos y bla bla bla. ¿Y bla bla bla? Ahí está todo. Sin otra opción sale hacia los lados más y menos interesantes, parezco imposibilitada a la experiencia por mis propios medios. Se tiene que volver a dar, a poner algo, sacar algo, ofrecer-cualquier-cosa , como sea que sea decirse, cuando no hay sino una garganta llena. Pero por qué tan llena? como si alguna vez fuera vaciada realmente, ¿qué interesa? se vuelve a llenar, y lo lleno me trae desconfianza. Y sigues ahí mientras que a Morgan, que no se llama así ni es él, sino alguien devastadoramente hermoso, le cambian los ojos de color y ella llora. Yo te siento a mi lado y me conmuevo, tanto como tú, pero me es ridículo. Y qué ridiculez esa. Toda. Lo veo todo. Todo de nuevo y ya no es lo mismo. Ahora sí que este tema de esas nostalgias está pasado. (Relaciónese con el estado de una fruta).

Dudo de esto, de una nueva salida, de la necesidad franca. De su franqueza, mejor, y de si esta incapacidad no supera más bien cualquier ambivalencia de brillo/empañe. Pero no dudo de lo que me conmueve. ¿Y bla bla bla? Ahí está todo. Dudo de las ridiculeces, de ciertas nostalgias en busca de melancolías acreditadas para sufrirse. Y viceversa. Y de gran parte de la naturaleza de mis silencios. Dudo del punto ciego en el que no sé con qué cuento le salí al adiós y de dónde estacionar las palabras que no se dijeron por imposibles, de qué hacer con un silencio no prudente sino privilegiado por las brechas de imposibilidades y pérdidas de lenguaje en la ruptura. Ahora al salir, tarde, un día entero tarde, dudo de si esto no es más que rehacer la pose y desempacar una nueva vieja autocensura, cuando se cree que no.

whether you fall, tracy bonham

"Quantas vezes a memória
Para fingir que inda é gente,
Nos conta uma grande história
Em que ninguém está presente."





"Tive uma flor para dar
A quem nao ousei dizer
Que lhe queria falar,
E a flor teve que morrer."






Passoa

Come along fool.





















Este lugar no me gusta como está. Pero lo quiero mucho. Tantas letras... esta noche se despertaron otra vez. Se despiertan de a poco las palabras. Pero mejor que la poesía, la duda, las razones por las que escribo. Y por eso le agradezco, porque indirectamente.













Vuelvo a escribir

















lamusique: Speak for me.Cat Power

Don't try to save me standing from your prejudice

Die Hamletmaschine dice:
no no, que nadie salve a nadie, cada quien sus buceos
fuimos servilletas dice:
absolutely
fuimos servilletas dice:
without that particular silenced prejudice about what's to be saved but respectfuly untouched, again, silently
fuimos servilletas dice:
el arrogante respeto
Die Hamletmaschine dice:
esos son modos de generar distancias... muy densas
fuimos servilletas dice:
cuáles?
Die Hamletmaschine dice:
los respetos y las ganas de redimir
es como... quitarle humanidad a las personas
Die Hamletmaschine dice:
o no tenemos derecho a ser apostatas caídos everyday??
fuimos servilletas dice:
sí es. es. pero en últimas también es humano eso no?
fuimos servilletas dice:
sí tenemos.
sólo que también me parece tricky esa postura de distancia con las caídas
fuimos servilletas dice:
hay una en particular que parece más una proyección
como decir: "no te salves, no te salves" [paradójico o contradictorio, no sé]
Die Hamletmaschine dice:
bueno, decía nietzsche que el prejuicio es el estilo
Die Hamletmaschine dice:
son como tribulaciones de joven Törless

El espacio como rumor de limites

"...constante totalidad del espacio irrenovable e inensanchable, sostenida por el equilibrio de la belleza que actúa en él; y esta totalidad cerrada en sí del espacio, se revela en cada una de las figuras, en cada cosa, en cada obra del hombre, símbolo en cada una de su propia espacialidad, como su límite mas interno, donde cada escencia se anula a sí misma, el símbolo que anula al espacio, la belleza que anula al espacio, anulando el espacio por la unidad, que establece entre el límite más interno y el más externo, por lo cerrado en sí mismo de lo infinitamente limitado, la infinidad limitada, la tristeza del hombre; así se revela la belleza, como un acontecer del límite, y el límite, el exterior como el interior, ya del más lejano horizonte, ya que el de un solo punto, está tendido entre lo infinito y lo finito."

Hermann Broch La muerte de Virgilio

Impuntuales Las horas

Y de nuevo, la tipografía de los espacios, el espacio y los contenedores.

Contenidas, aún siendo derramadas por la permisiva ausencia del ausente

al saberse tardías, peor, vertiginosas autistas sin testigos

¿Es acaso todo una paradoja?

Las flores, el desencanto, la muerte, los gestos, no sólo estratégicos de uno y otro y otro personaje, que logran coincidir en complejos similares, sino que repentinamente parecen desatarlo todo siendo la nada, la misma nada que los vacía en cuartos de hotel o en paseos temerariamente básicos, simples, sencillos; poco temerarios, en realidad; y a la vez, caminándose hacia el todo, hacia la catarsis, hacia la lluvia de unos gritos que ya no tienen relevancia sobre los desencuentros silenciados con respecto a un otro. A cualquiera. Casi.

Entre ingenuidades, genialidades, juicios y silencios, se encuentran encerrados sus abandonos, sus imposibilidades y entonces, las similitudes, separadas por las distancias tan irrevocables a sus cuerpos en desencuentros que dicen: Qué poco amor hay en el mundo; y me convierten en el único observador atento, que lo sabe todo y no puede decir nada, que también quisiera gritarles y atarlos tanto como la historia logra coserlos pero esta vez sin dolor. Pero es inevitable lo inevitable y luego tres, porque sólo en la inevitabilidad se hace posible la comprensión, porque es la inevitabilidad la que inevitable me asocia, y sólo así la posibilidad de darse al drama los múltiples, sin ningún tipo de condescendencia.

Volví a abrir The Bell Jar. Estaba marcado por la fotografía impresa de esta imagen de verde vapor. Y justo lo retomé en una escena perturbadora que tal vez no recordaba lo suficientemente bien. Sólo mi bruised sensibility... me pregunto si la imagen había sido tan impactante como para dejarme en autismo. Pero he aquí. Rescatable, rockability-y-prometéicamente embraceable.

"Later Buddy told me the woman was on a drug that would make her forget she'd had any pain and that when she swore and groaned she really didn't know what she was doing because she was in a kind of twilight sleep.

I thought it sounded just like the sort of drug a man would invent. Here was a woman in terrible pain, obviously feeling every bit of it or she wouldn't groan like that, and she would go straight home and start another baby, because the drug would make her forget how bad the pain had been, when all the time, in some secret part of her, that long blind, doorless and windowless corridor of pain was waiting to open up and shut her in again."

The Bell Jar, Sylvia Plath

New York 020908 9:04 am

I've decided to visit you every once and then, and pick the most favoritable and day-suitable sky for me, I guess until I favorite them all. I know it sounds funny, but I find it beautiful. That set has reminded me of a purpose I suited myself with that was born on a very beautiful non-professional-photography-like afternoon, in which I decided to search for the same sky, day after day, since October/2000 so that it could be prooved, at least by my experience, that there are no two days alike, and there has not, effectively, been any other sky like the one I saw that day. I know how memory can be tricky, but I've done my best to keep the image accurately clean. Best regards

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Siempre hay más.





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Se sujeta a ecuaciones cuánticas de poesía infinitesimal y en un error casi fatal, la burbuja despliega sus hélices hacia la corteza, los hilos de contención se enmarañan y antes que una implosión de partículas radioactivas se trague la galaxia, oprime reset.

lam: Feel so free. Ivy