On. Say on. Be said on. Somehow on. Till nohow on. Said nohow on.

Say for be said. Missaid. From now say for be missaid.

Say a body. Where none. No mind. Where none. That at least. A place. Where none. For the body. To be in. Move in. Out of. Back in to. No. No out. No back. Only in. Stay in. On in. Still.

All of old. Nothing else ever. Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better.

Samuel Beckett

Who knows.

With My Eyes Closed
I close my eyes
To hurt you
To live you
I never told you
That I
Could stay
It was never meant to
Be
For me
Everyone surely will tell you
That I will
Need you
But I don't believe you
Cause I've never had it
The way I'm
Supposed to
Believe me when I say
It was never meant to
Be
For me

Maybe that's it. And that's it.

fffound


lamusique todos mis amigos se están enamorando8:28 PM Jan 24th from web

lamusique they fall in love while I gladly take long baths8:33 PM Jan 24th from web

lamusique aunque sorda palpite la respiración bajo el agua8:34 PM Jan 24th from web




*lam: maple tree

¿Por qué las brechas? ¿los caminos cortados para hacerse valientes? (cuánta cobardía en provocar y aburrición en hacerlo a algo sin objetivo, ¿es valentía?)

Y las cosas coinciden para cambiar, para funcionar y entorpecerse, todas acertadas para dispararse por voluntades estúpidas.

(Cuando en pequeñas ráfagas se recuesta en ti, respira el alivio.)

Ahora, ahora yo no puedo hacer esto por partida doble. No sé si por ti o realmente por mí. Pero por probar fui, prolongado hasta mañana, un seré: soy responsable.


lam: no fit state. hot chip. bah a esta coincidencia.

La duda reside en la cuestión de la representación de las cosas. Las descripciones, los horarios y las fórmulas entran repentinas tantas veces como historias y narraciones "contrarias" a su prescripción. Tampoco sabría qué son según un "contrario" Un accidente hilado por memorias y palabras y sucesos sobre sucesos entre sucesos. Pero entonces, según eso, quienes logran traducir escenas tan acertadamente a la literatura no deberían tener, en la ráfaga de conmoción y puntualidad que producen, un status fotográfico de la realidad. Todo esto viene a que tantas veces me circula la duda sobre el punto intermedio, o mejor, la brecha tantas veces tan difusa entre palabras descriptivas y movimiento rítmico y acertado.

Me gustan los accidentes. No quiero que dejen de gustarme los accidentes, las inconsistencias, la consistencia en las brechas y las rupturas. La descripción, de repente sólo robando una forma de transcripción de la realidad, se justifica por escogerse entre miles de ojos, pero peligra a ser convertida en un vacío narrativo ruidoso necesitado de una lista constante para llenar las hojas en blanco. Sin embargo, me deja mi silencio también un desorden, el de la broma compartida pero en silencio, esa que internamente se goza y lucha contra la literalidad contrapuesta a su acción en el papel.

Pero suceden tan bien los placeres del crujido de una lechuga cuando Sylvia Plath lo dicta en voz alta, en sólo tres palabras, que la broma interna se despliega y se hace esencial a todas las formas y todos los campos. Son esos los únicos momentos en que la descripción me cautiva: no supera nunca las cuatro palabras, es un instante vivo aún dejándose al borde de ser un simple efecto fotográfico, cuando es, en realidad, una causa nunca conclusa.

lam: brot. ruido. pnau y ladyhawk. raymond carver y la infidelidad. un sorbo del té del gargajo de la felicidad.

*



¿Por qué tanto deber?
Que el sol me arranque, que mi voz cambie, que las letras vayan a donde mi sol impulse, porque sin poder mirarlo, por costumbre lo atraviesa una fisura.

Que me arranque.

Ahora, sólo esporádicamente, aparece algo como Burroughs con el 'Do Easy' y me recuerda algo de inocencia mía.




lam: Iamundernodisguise. School Of Seven Bells

Entre copas dudo, me dicen "vulnerabilidad a..." ¿A qué?

Este gusto por el disgusto, ¿hasta dónde? Este estado mismo en el que se encuentra, ¿no es acaso válido también?¿no es un desplazamiento? No quisiera volver, regresar a un punto de partida que nunca estuvo realmente más que permeado por múltiples inseguridades e insatisfacciones. Pero, la fractura reside en que, la insatisfacción, se dice imposibilidad, y la inteligencia evita creer que se pueda hacer convivir la totalidad con la vida. Y he ahí el dolor, un dolor antiguo que no volvió y sigue mudo. —Puede ser un complejo simple error de conceptos, pero nunca lo supe, el diccionario lo perdí hace ya mucho tiempo y me las he arreglado con algunas expediciones más interesantes y valientes de las que creí poder soportar. ¿Pero qué tanto lo soportable? ¿O acaso me justifico un poco más?— Y he ahí el desarrollo de la observación, los cambios de posición, y una apropiación inhóspita y pasiva, casi gratuita, del desencanto sin lugar. El accidente. La risa. El humor y las ficciones sin dueño. Un nuevo gusto por lo más, más extraño, a la vez. Así pasa la vida, ¿suspendiéndose? No soy lo suficientemente insensible aún para suspenderme toda, encuentro formas, alternas formas de intentar volver, pero no vuelvo. Porque estas formas hacen parte de la misma duda, la fractura, que se entretiene siempre con su posibilidad de ser un desplazamiento en sí, aún dentro del mismo relato accidentado y roto es fácil dejar de ser coherente con una ficción, sólo por vergüenza. También porque de cualquier manera lo es, es la fractura, es la consecuencia y el intento de no creer más; se reconoce a sí misma como consecuencia de un imposible, más que de un error, se observa y se concluye como parte de la inteligencia de entender la vida y la totalidad como antónimos, y con una resignación dolorosa, que no se siente completa sino en el regreso, alguno, de la sensibilidad. Pero ese regreso miedoso sucede esperanzado y confundido por el dolor a quien suspende parcialmente. En el medio soy un chiste que se toma como experimental: Estoy partida en dos. Y así, mis costumbres no me dejarían volver, o hacerlo sin mentir.




lam: beautiful mind. the verve

*

There it is. My glue.
There, el mismo lugar, en el carrusel de Elrich.

*

The something that was unglued

beautiful day without you

Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you Like reason go...How can I Forget the pain Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you Feeling spoiled In this world Fighting believes How can I... I.. Know... My... Tragedy Notion took about Still I wonder how Warming after rain Here await the pain Then after all I know I've gone It's plentacy Just who we are In light of hate The way we talk And acting shame Causing harm Defend yourself And keep your guard We realize We belong apart 'Cause we entise We've got ways of knowing Living under guard Wind is on my neck Sun is on my face A beautiful day without you When I'm alone I know I go I paid in leaves to the sun In light of god I see myself moving things every day The open sky The breathing star. Royksopp

So long, lonesome. Explosions in the sky

Where's my glue?


Y es la barba, que se ve azul gracias al reflejo de la pantalla mientras te suspendes, de reojo. La barba. Esa. Por alguna razón me invento que se refleja también ahí. O es que me es especialmente atractiva porque nunca antes había estado ahí, ahí donde crece, donde antes no había nada. Lo mismo pasa con el pelo. Sí. Es especialmente atractiva. Y estás ahí, suspendido, de reojo suspendido, mientras Tim, o Ben o Morgan y el placer, y el cuerpo sigue el reflejo de la luz azul, en la barba, que se confunde con el pelo, y ahí, a la izquierda, yo miro al frente.

Escribir. La conclusión es la necesidad, básicamente. El silencio en la garganta mientras a tu lado lo veo todo y no lo puedo decir. Lo veo todo. Veo lo que ví y lo que está. Como en la ducha, como las cuentas de cobro. Y no tengo más remedio que la aburrición de los días que no tienen más salida. Así salí. Salí mediana y poco hábil para los exteriores. Decir y nombrar serán mi fuerte. Es lo mismo. Lo que me empaña es lo mismo que me brilla o cuántos tantos más que ya sabemos y bla bla bla. ¿Y bla bla bla? Ahí está todo. Sin otra opción sale hacia los lados más y menos interesantes, parezco imposibilitada a la experiencia por mis propios medios. Se tiene que volver a dar, a poner algo, sacar algo, ofrecer-cualquier-cosa , como sea que sea decirse, cuando no hay sino una garganta llena. Pero por qué tan llena? como si alguna vez fuera vaciada realmente, ¿qué interesa? se vuelve a llenar, y lo lleno me trae desconfianza. Y sigues ahí mientras que a Morgan, que no se llama así ni es él, sino alguien devastadoramente hermoso, le cambian los ojos de color y ella llora. Yo te siento a mi lado y me conmuevo, tanto como tú, pero me es ridículo. Y qué ridiculez esa. Toda. Lo veo todo. Todo de nuevo y ya no es lo mismo. Ahora sí que este tema de esas nostalgias está pasado. (Relaciónese con el estado de una fruta).

Dudo de esto, de una nueva salida, de la necesidad franca. De su franqueza, mejor, y de si esta incapacidad no supera más bien cualquier ambivalencia de brillo/empañe. Pero no dudo de lo que me conmueve. ¿Y bla bla bla? Ahí está todo. Dudo de las ridiculeces, de ciertas nostalgias en busca de melancolías acreditadas para sufrirse. Y viceversa. Y de gran parte de la naturaleza de mis silencios. Dudo del punto ciego en el que no sé con qué cuento le salí al adiós y de dónde estacionar las palabras que no se dijeron por imposibles, de qué hacer con un silencio no prudente sino privilegiado por las brechas de imposibilidades y pérdidas de lenguaje en la ruptura. Ahora al salir, tarde, un día entero tarde, dudo de si esto no es más que rehacer la pose y desempacar una nueva vieja autocensura, cuando se cree que no.

whether you fall, tracy bonham

"Quantas vezes a memória
Para fingir que inda é gente,
Nos conta uma grande história
Em que ninguém está presente."





"Tive uma flor para dar
A quem nao ousei dizer
Que lhe queria falar,
E a flor teve que morrer."






Passoa

Come along fool.





















Este lugar no me gusta como está. Pero lo quiero mucho. Tantas letras... esta noche se despertaron otra vez. Se despiertan de a poco las palabras. Pero mejor que la poesía, la duda, las razones por las que escribo. Y por eso le agradezco, porque indirectamente.













Vuelvo a escribir

















lamusique: Speak for me.Cat Power