under maintenance.

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El extrañamiento genera algo de desadaptación
Escritura infantil y poco pasional

Reflexiones de una tormenta de asociaciones intermitentes en los polos,
continuas en lo que queda (ya no recuerdo): sol, lluvia, etc.;
de esas que se dan con el calentamiento global

El cuerpo
o mejor:
Mi cuerpo
(título tomado de "El 'por qué' de los niños")

Ellas son el traje de las cosas y no al revés. No sólo se quedan cortas porque siempre es así, sino porque tampoco les interesa ajustarse el traje a la perfección. De cualquier manera, si existiera la más remota posibilidad de que lograran algún acierto simétrico con relación a las cosas, la distancia entre mi cabeza y mi cuerpo ha sido puesta en evidencia: mi cuerpo lo pienso en términos de palabras, el frío, el hambre, la luz, el tacto... el sexo. Será esa mi única forma de aproximarme a las cosas, tal vez.

Hace poco leí lo siguiente: "El ojo seco afecta a más del 20 por ciento de la población. Se calcula que el 15 por ciento de las personas mayores de 65 años tienen los ojos irritados por falta de lágrimas..." Ese antropólogo en marte... ¿así se llamaba el libro? Sólo sé que existe una enfermedad en donde las personas no pueden captar el movimiento, se llama ceguera de movimiento. La ceguera de movimiento hace que mientras se sirve el té, el agua se vea como un sólido.

Con este tema magnifico su magnífica falta de alcance. O es que sólo llego medianamente a su alcance? El tema es, la ironía podría desatar una ignorancia finalmente petulante, pero la cuestión es si ésta ironía será ignorante.


En fin.

'Cause you can bend the truth till it's suiting you
These things that you're wrapping all around you
Never know what they will amount to
It's the end of the things you know

Here we go.

la buena suerte
consiste en caer
del lado izquierdo del azar


la buena suerte
consiste en caer
más allá de mi cabeza

la buena suerte
consiste en estrellarse
contra los árboles



-todo el mundo se queja-




Sam Shepard - Crónicas de motel

no entiendo.

aquí encuentro

que no encuentro lo que he encontrado,
porque esto no lo busqué, pero no importa.
lo que buscaba lo olvidé por algunas,
sólo algunas razones.

nunca lo encontré.

once meses atrás caminaba en cámara lenta
hoy también canto pero no se porqué.

aquí encuentro el reflejo de lo que buscaba y era igual, quise ser para ser y fuí, ahora ya no puedo, ni soy, serlo más.pero sólo tengo algunas razones. tan lejano que se hace cerca... porque no entiendo. sólo tengo algunas razones y hasta ahora recuerdo buscarlo

todavía no sé qué fue lo que hizo que dejara de buscarlo... lo sé. pero como esas cosas mal escritas, nunca sé. y no se sabe realmente lo que hace que nada pase y las torpezas.

"Cambiando de piel equilibrando avanzando prefieres ver de arriba el horizonte. Me buscas después y entre los rayos tus manos señalan el camino más adecuado.Cuando te miro cámara lenta tus movimientos

me dan este sitio. Este silencio contemplativo cuando consigo a tu lado, percibo los diferentes caminos para llegar a tus ojos.
Quiero encontrarlos en mi línea me dirijo a ti en el borde baja luego así yo puedo acercarme y ver el límite en que tu rostro conserva su figura de adolescente su figura de adolescente perpetuo.

Cuando coincido cámara lenta y a lo lejos nuestros amigos dentro del agua mueven sus cuerpos cuando consigo a tu lado percibo.

Quiero encontrarlos en mi línea me dirijo a ti en el borde baja luego así yo puedo acercarme y ver el límite en que tu rostro conserva su figura de adolescente su figura de adolescente perpetuo.
Quiero encontrarlos..."

cámara lenta
javiera mena

viejas de libros formas.
formas de libros lluvia.
café. nostalgias ajenas.

Water water on the seeds

To my left they rose and leaf
To my right cross Seven Seas

Maybe maybe they'll stay true
My seeds will cross and then take root

(...)

Distance makes the heart grow weak
So that the mouth can barely speak
Except to those who hide their needs
And I have read the golden seal
That tell of how the seedlings feel
Reminds my heart what love can yield
lonely lonely that was you
Lonely and so untrue
feist

(lost)

Leyendo (me) .

Sobre cuando era escribir: Ah sí- que... así que salía fuerte y pasional: en algo no tan torpe como estas noches en las que prefiero el insomnio. Las letras caminaron pomposas pero medidas. Se buscaron y tejían, en ese entonces, sus ideas bruscas y tal vez ignorantes. Bruscas por ignorantes. Pomposas por gusto. Gustosas por su medición, también. Porque la medición era posible, aún comprensible, aún no tan vaga ni tan ignorante. Aún en la medida de lo que los pasos fueron y habían sido, canclímen de un tanto paso que no invitó a que acertaran las cegueras insensatas. Gracias. Su ignorancia arrebatadora de certezas aún competía con las posibilidades máximas del embrollo, porque su gusto era posible, plausible (vaya si me gusta esa palabra) y era cierto en la medida, claro, de lo posible. Tenían sus grietas y sus rupturas, y la misma probabilidad de imposibilidad, en la medida de lo posible (claro está). Lo posible, bueno, es todo, en términos de ignorancia y de ignorantes. Estas palabras eran ignorantes con gusto, dispuestas a los espacios amplios e indeterminados en términos que eliminaran su carácter e innegable elegancia; pero sobretodo, que invitaran al desazón y la brutalidad. Eran grandes abiertas palabras que invitaban al conocimiento libre y soñador del que pretende entrometerse en los asuntos más cambiantes e indeterminados de todos. Ahora, ¿quién repite lo que acabo de leer? Perfecto. Aquí viene la ola. Tan cambiantes sus formas que repentinamente los intereses comprendieron su inestable función en una vida de formas concretas y necesarias. La cuestión es que su choque con el mundo fue desastroso y maravilloso. Ahora simplemente, no existen. ¿Quién las saca de su abismal inseguridad frente a la cámara? Su choque desastroso. Exacto. Pero es un largo camino. Se ha perdido la literatura. Sus espacios distantes y medianamente abiertos ahora se contentan con agradecerle a la tecnología por registrar lo que hace cuántos meses podían pensar. Para la memoria que no se tiene. Para la memoria que no se recuerda ni a ella misma.

-"Te complicas y te gusta". Qué náusea.- Bah, eso lo hace sólamente quien escoge de las palabras los vicios del lenguaje, no quien los tiene. ¿Y qué? Desafortunadamente el que se agota del abismo prefiere retratar como el movimiento de una guillotina, pah! pah!. Aquí no estamos ante blanco ni negro, sólo ante la claridad y el vicio: los más vistos. Afortunadamente, óigase claramente, la pérdida del lenguaje acierta en no ayudarme a escoger ninguna de mis dos versiones. Quien afirma que las palabras ausentes se hablan para esconderse ignorantes en su propia elocuencia es el mismo que se alborota y retumba con los aciertos, que los busca, que los necesita y no los tiene... ¡pero por qué se asegura en sus cimientos si es que son los aciertos los mismos que yo perdí! y los que no quisiera recuperar sin estar ante el mundo, o en el mundo, o con el mundo (ah, la filosofía...). Claro, a eso le teme. Yo que fui atravesada por entero he quedado muda. Le teme a mi pasividad en el silencio, al desconocido y franco desate del nudo y a mi propio temor. No se puede mirar con tanta distancia y aún retumbar en los "aciertos". Las palabras mudas no son inexistentes. El silencio no implica una ignorancia o un caos. Y sobretodo, el caos no es siempre una forma de indeterminación. Y en fin. El choque con el mundo ha sido inminente, ha desplegado la verdadera ignorancia de las palabras pero dejándolas mudas e insensatas. Torpes, desagradables; básicas y repetibles, sí. Han sido reevaluadas por un cuestionamiento lo suficientemente fuerte como el mundo. El mundo. Sin mundo no puedo ya. ¡Pero sus formas! son complejas, ahora se someten a una ardua re-edición. No obstante, exijo algo por mis palabras perdidas. Por las que sí decían algo, por las que fueron sacrificio de toda la batalla, por las que todo paso pisó fuerte. Por las que toda rasgadura fue rota.

¿Y qué si ahora las razones no son las mismas? Ya no siento igual, ya no pienso igual. Ya no se tejen así. Y bueno, por la estructura no se mueren por nacer. Se mueren por nacer en la razón de la re-estructura.

"Emma dejó caer el papel. Su primera impresión fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa de irrealidad, de frío, de temor; luego quiso ya estar en el día siguiente. Acto continuo comprendió que esa voluntad era inútil porque la muerte de su padre era lo único había sucedido en el mundo, y seguiría sucediendo sin fin. Recogió el papel y se fue a su cuarto. Furtivamente lo guardó en un cajón, como si de algún modo ya conociera los hechos ulteriores. Ya había empezado a vislumbrarlos, tal vez; ya era la que sería."


Emma Zunz
Jorge Luis Borges

oportuno regalo .-

Son obsesiones porque se comprenden de afectos e infecciones

Y entonces las baldozas blancas:

Yo no quería estar ahí. Quería que fuera bonito, acogedor. Pero era frío y algunas veces sucio; era exactamente eso: desolador. Me sorprendía que no se avergonzara de ese lugar. Pero era tanta su ingenuidad que se hacía vergonzosa la misma vergüenza.

Fuerte lugar tan blanco. Sólo blanco, sólo frío. Incómodo. Pero los cuerpos... la desnudez y el agua. La intimidad que abruma. El eco en estos baños, tan fríos casi todos; en su gran mayoría permeables por punzantes si lo son, dejan las obsesiones como las mías porque sucede que millones de ingenuos, si es que no hubo sólo uno, se lavan todos los días en un lugar como éste y miran de frente a la vergüenza hasta que inevitablemente la enamoran. (Si algo sucede con la vergüenza es que no quiere sentirse y se avergüenza de todas sus formas, incluso de las que la invitan a no serlo, hasta "avergonzarse" de su "completa" condición y soltarse.)

Querer y no querer. Querer y no poder. No poder. Creer. Y bueno, la honestidad llega, eventualmente, lejos de cuanta expectativa haya rondado cualquier camino. Sé lo que era. Era querer poder y no saber si no poder era una incapacidad o un verdadero disgusto. Y hablo de la incomodidad, jamás de los cuerpos... Y es que un espacio sin pretensiones es millones de veces más abrumador para los cuerpos. Así que algunas veces, en una medida, era querer querer por creer nunca poder, aunque realmente pudiera... tal vez, muchas veces las líneas se corrieron sin permiso. ¿Permiso? ¿Hablo de permiso? así que sí necesitaba permiso, así que nunca pude completamente, tal vez no. Hasta el punto de estar hoy escribiendo esto. Tal vez sólo logré lo que yo buscaba, correr un poco las líneas... que era precisamente lo que no quería. Lo que quería era que no necesitaran de mi permiso y al igual que la vergüenza que sentía por su espacio, siento la presente anti-presente vergüenza de tener que escribirlo para ordenarlo, de seguir atenta ante las sorpresas de lo que continúa hilándose como la misma historia: como el no reconocer un disgusto de una necesidad o una incapacidad en la medida en la que lo hago y deba o no callarlo para poder correr mis líneas. Otra vez. ¿correr las líneas? nuevamente...¿permisos? otra vez. [The story of my life.]

Afortunadamente la historia de mi vida no es esa. Esto es simplemente abrumador. Impresion-ante. Porque se sale de las líneas, porque para qué hablar de líneas. ("¡Por todos los cielos Martha...!") No importa la obsesión ni los afectos. Existe por un eco frío, algunas veces sucio, la coexistencia con el calor: está más que claro que las líneas son curvas.

Y claro, no es una historia apta para nadie... (¿y para-mí-para-nadie?)
Supongo que así es.

llena de Cocteau Twins

“"la memoria no existe si no es
narrada" (Vásquez, 2001).
Re- Memorar
(Ricoeur)

la música me suena diferente hoy"THE HAPPY BOOK: THE FUN OF DOING THINGS RIGHT"

"I draw not with ideas, not with stones, but with light and air the way of my transit."
Italo Clavino

Luis dice: leí una vez en alguna parte, una conferencia de Calvino y le preguntaban cómo escribió las ciudades invisibles... y decía que el va metiendo en un archivo todo lo que ve y lo que lee y simplemente toda esa informacion que entra de manera arbitraria va adquiriendo sentido en cualquier momento... es una coleccion de recuerdos...
uh huh her dice: y si pues uno casi siempre sabe lo que le gusta hasta que se lo encuentra, pero ay es que creo que el que no me guste nada se ha vuelto tan normal que ni lo noto
Luis dice: casi todo lo más bello que he visto o he hecho o se me a cruzado viene de un acto de desobediencia o de un accidente
uh huh her dice: jajaja los actos de desobediencia, EXACTAMENTE
uh huh her dice: y ahora? yo estoy en puros actos dedesobediencia persiguiendo el accidente y nada ha sido satisfactorio... no quiero volver a lo que se DEBE
Luis dice: uno cómo persigue un accidente
Luis dice: enséñame
uh huh her dice: jajaj siendo un desastre como yo
Luis dice: jajajajajajajajajajaja
Luis dice: no. pero maria y el popol vuh no estan bien y es demente leer eso y punto.

A raíz del día, de los días, del silencio, de las palabras excesivas y mal escritas, de la buena poesía y de la que falta; de las caricias en la espalda (que se sienten tan bien), de las tristezas, de los desencuentros, de las citas para hablar y reparar en lo vivido: la velocidad,
-¿Cuál? cualquiera- las velocidades.

Decido. Decido que aún sin decidir qué, puedo comenzar a:
-"¿Ah? ¿ A qué?"

Y ahora sí, fue a raíz de un texto que encontré las ráfagas de agrado repentino.


the shins. black wave