Doble pliegue de plicare
Abscisus-a-um, Scíndo

1. noun silence m;
   in ~ en silence.

2. transitive verb faire taire.
3. + Lista de perífrasis verbales del español

Cuando llega no es ausencia, cuando cambia el espacio los capullos no se evitan pues poco hay por hacer. Será más sabio dejarlo así. O será más sabio entre los tontos el actuar como yo lo hice, como permitir el doble antes que la pobreza de carácter, invitar al dolor abiertamente. Y corromper la prevención frente a las vueltas de una ignorancia que sólo duele en la distancia, cuando ya no es. Pervertirla desde siempre. Evitar evitar al descubrir los malos nudos de unos hilos que han movido, manipulado un mundo ya plegado y sin saber. ¿Y qué más da? si siempre lo hacen...

Más valía la valentía de la ausencia. De la pérdida de un tema de cafetería. Pero el hablar del silencio es porque nos hemos permitido las cosas inconfesables. Y poco hay que hacer. Que el viento sea viento. Que el mar sea a su mar.

Y aún así. Soy tan torpe como el tonto que pervierte desde siempre y al que aún le pesa creer que las transparencias de lo indecible hayan sido el propio enredo de un real desafortunado destino para la palabra... Ya decía sobre eso de desaprender, de callar, me dice el viejo. ¡Si hasta las habilidades motoras se ponen en juego...! responde a un mar irreprimible.

Si un día dije ¡al uniforme de piel humana! a esta noche el antifaz de búho,para poder decir la verdad en voz alta, porque la ambivalencia reside en la paradoja del escondite de un valiente y la exaltación honesta del que se sabe hermético.

Entre tantas cosas, porque no es una sola, el dolor de estas palabras, necesitadas de algún intento de precisión por la terrible costumbre de disfrazarse siempre bajo las mismas formas, admito por el paso y el recorrido marcado en cada espacio, sin miedo a la literalidad, que llega en lentas, como en tinta oscura, inabarcables y abrumadoras espasmódicas torceduras de asco sordo, por el dolor, por lo encontrado. Pero no ensuciaré este lugar. Aún con asco, la tinta azul invade, en algo, en prácticas sublimes que ya son propias.

Lejos, lejano Peter, no te conozco y, después de reconocer que el artificioso lenguaje vuelve siempre, aún en la pérdida de sí, aún forzado a nadar en químicos inyectados a manos de otros cuerpos, frente a los que tú y tu conciencia saben, generará rechazo inmediato porque no le es natural a ellos; y que es total, por su soledad y respeto al mío, será mejor preferir visualizar la tinta cuando posible, dejarle decantar su gravedad y, al búho, permitirle confesar lo inconfesable, en latitudes tuyas, de repente tan despreciables, de repente tan inocultas.


"Suena a que el dilema verdadero yace en el peso del silencio. Una plástica envolvente." H.



lam: Take Me Into Your Skin, Trentemøller

Un abrigo

sin cuerpo

"Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra."

cansancio oliverio girondo

"tus tús y más que tús
tan eco de eco mío "
balaúa . oliverio girondo

Y entonces vivo bajo una piedra pero el cansancio de ofrecer al rocío mis mis y más que mis, tan eco de eco tuyo.

El accidente

"Lo que me propongo más bien es establecer una oposición entre el gusto del sacerdote ascético por la teoría, la simplicidad, la estructura, la abstracción y la esencia y el gusto del novelista por la narrativa, por el detalle, por la diversidad y el accidente."

"Deseamos relacionar nuestras obsesiones privadas, nuestras fantasías privadas de pureza, novedad y autonomía con algo mayor que nosotros mismos, algo con fuerza causal, algo oculto y subyacente que en secreto determina el curso de los asuntos humanos. "

Rorty, "Heidegger, Kundera y Dickens" en Ensayos sobre Heidegger y otros pensadores contemporáneos.

el accidente número dos

{¿Y por qué estan ligados el accidente y el accidente número dos?
Por el accidente, no por accidente, sino por el accidente. Ya se verá si accidentalmente se ligan... bueno sí. Ahora que lo pienso sí. Accidentalmente están ligados en el tiempo por lo mismo, por el accidente. Porque el accidente es el mismo en todo tiempo y espacio, podría decirse que la poesía que reside en sus formas lejanas a la abstracción, se manifiestan mejor, de la manera más posiblemente conmovedora en el accidente número dos. ¿Será que sí opongo el accidente a la estructura por completo? aún sin ser fanática de la narración, y aunque esto es en definitiva prosa, este prosáico se compromete de otras maneras, más que dando paso a explicaciones a lo accidental. Es un compromiso con lo accidental, ahí está, un compromiso con la focalización, con los otros, con las miradas de otras perspectivas, con la diversidad. Podrá decirse que en definitiva, algo de poético se muestra mejor en algunas formas de dar paso, a paso, a paso en el silencio - o el ruido, para el caso no importa- que en el afán por nombrar (lo "'nombrable'").

(¡Gracias!) }

Noise me

"amusements long gone"

(.)peer(.)
red and white

coat

fleshing on and off like blood

and the noise of it all.
Peel the less away

flesh

the words are rather...washed away.

Dress my spine

Until we felt red

Para mi mejor amiga.

¡Qué frenética se abalanza esta ola!, ¡como si viniera en pos de algo! ¡Con qué estrépito irrumpe entre las grietas de este acantilado laberíntico! Como si algo valioso, de incalculable valor, se escondiese ahí. Y ahora retrocede, un poco más lenta, pero aún espumeante de fuerza; ¿está contrariada? ¿Ha encontrado lo que buscaba? ¿Finge estar contrariada? Pero ya se acerca otra ola, aún más omniosa y frenética que la anterior, y también su alma parece henchida de secretos y ansiosa de tesoros. Así la vida de las olas, ¡así la vida de quienes tenemos voluntad!...
F. Nietzsche, La gaya ciencia

A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo creyendo que no tengo voluntad. A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo sólo por sentir el desmayo, el mareo, la descompostura. A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo para sentir el desmayo, el mareo, la descompostura y así, poder tener algo más fuerte para cerrar los ojos. A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo para cerrar los ojos y sentir la velocidad, el arrebato, porque el vértigo mismo es un placer doloroso. A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo porque con las mismas consecuencias, en el mismo extraño placer, puede aparecer el ímpetu que genera la voluntad, porque sentir el vértigo con placer apacigua los temores y puede dar la fuerza. A veces creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo para sentirlo, dejarme abrumar por su vapor hasta aturdirme, y así, asomarme, tener una voluntad momentánea y luego poder creer, con algunos fundamentos, que esa no cuenta, que no la tengo por haber sido una voluntad tan corta, tan imaginaria y esporádica. Se vuelca sobre sí misma porque su movimiento vertiginoso de cambio sólo trae vértigo y no cambia. Sin embargo creo que en esas circunstancias aún existe algo que no cuenta con las condiciones de ser modificado y por eso el vértigo es un placer. A veces es así, y a veces simplemente se llama cobardía. -Todo esto, aunque no sea una cadena de causas y efectos pre-existente a esta narración, la gana poco a poco desde el castigo y el peso que queda de la cobardía, o el "fracaso" propios del estatismo posterior al "desengaño" o a la ausencia de voluntad-.

Sin embargo, repito y continúo. (O continúo y repito): A veces, más bien creo que me siento en frente de lo que me produce vértigo para cerrar los ojos y sentir la velocidad, el arrebato y tener el ímpetu, por un momento sentir placer, y finalmente, sentir las náuseas que con tanta violencia puedan modificar las condiciones de lo que aún aprieta para dar un paso, por fin. O si se quiere, sentir las náuseas, violentarse, modificar y sentir placer en la caída. De cualquier manera, creo, no siempre se tiene voluntad a menos que se la nombre y los juegos del lenguaje no nos encaminen en un destino circular y repetitivo. Hoy siento que no tengo la voluntad que tanto esperaba, pero el vértigo ha cesado y se ha convertido en suelo, sin tener ninguno, de ninguna clase. Y entonces, comprendo que el vértigo no llega en forma de lo que se teme; que tengo toda la voluntad que tengo, y consecuentemente, no puedo apretarme a la náusea y la bruma y tampoco al placer o al ímpetu, porque el vértigo ha llegado y con él, la ausencia de su presencia atemorizante, su inexistente suelo que obliga su tránsito. Ya no se le puede mirar desde la orilla porque su llegada trae, de alguna manera, algo de una voluntad inesperada, la única que se necesita para tomar el tronco por sus raíces, la tacita, y navegar. Admito, sin embargo, que aún no lo hago del todo. Todavía tengo miedo, pero su tenue y dura (no logro confundirlas) aparición y la de mi única voluntad, me permite saber que lo que iba a llegar ya está aquí, para intentar llegar a-ser-a-llegar, y finalmente, por alguna vez, de tantas, y hoy, dibujar el vacío a los vacíos, cuando para zambullirme en las profundidades y las superficies, las olas exigen movimiento.


lam: until we felt red. kaki king

Coward Martha kills her dogs
Oh Rose,
Have you passed through this night?
Is this darkness in you too?
No.

"Yo sólo me acuerdo de
una camiseta anaranjada
y de un arete."

o mejor,
"sólo"
(...)

Y ella dice desde dentro: Pero sólo me acuerdo de eso cuando estoy aquí. Porque cuando estoy allá, por lo general, tengo miedo.Porque tengo miedo de todo. Porque de todo tengo miedo, porque siempre lo cargo. "Sólo", sí, ahora recuerdo el miedo, recuerdo el recuerdo, y recuerdo el miedo del miedo, también. De donde estoy y de donde estaba, de donde estuve y donde estaré. Pero tiene algo masquisalvable, o como diría algún otro traductor, silábicamente mascable: era un miedo de reconfiguración, necesitaba valentía. Pero así era porque tenía un miedo cierto pero atravesable por necesidad. Así es, una experiencia. La experiencia era todo menos fácil, aunque desde aquí todo parezca teatro. Tabú, fuego y dolor, cerca del nuevo fin, la selva se abrió a mis pies y por fin tuve el valor de seguir. Ahora... ahora. Al ánimo de brillar, la luz se adelantó. Ni la necesidad la llevo, ni la fuerza valerosa que era el no estar aquí. Porque estaba también el miedo de no estar aquí, de no estar allá (un allá), de si sí, de si ya, de si no, de quizás, de las nostálgicas idioteces, de algunas más bellas, de otras las melancólicas, pobladas de aquíes, en donde, sabés, ahora que ya estás acá, tampoco existe ni un sólo sólo limpio. Menos mal. A veces creo que hay menos mal. Sí. Aún requiere de valentía. Será otro tipo de experiencia (me consuelo en la incertidumbre). ¿Y qué decís? Ah, sí, por eso lo recuerdo tanto, por cobarde yo, por valiente yo, y a su camisa y una bufanda. Y los cojines, por qué no.

lam: mutualslump.djshadow
rosies.amontobin

Mi nombre, mi verdadero nombre.

My "New Romanticism". I feel light, blue light, I walk the streets and walking flashlights. And some lost love.

Esta noche, sólo esta noche. Dedicada a Nancy Sinatra y Lee Hazleewood bajo ese romanticismo polaroidesco de las fotografías (que son el dolor y el amor) entregándole algo a Phaedra, tal vez tomando algo de ella o simplemente siendo ella, (gracias, somos una de vez en cuando-tantas-veces): alguien comprendió, escuchó más que yo y rápidamente apareció en mis manos una "faixa" similar a Cocteau. No sé cómo me entiende, no sé cómo supo lo que quería, lo que necesitaba; yo no conozco el nombre que reciben las melodías que en su forma de hilos hacen parte del tejido completo, verde (¡le digo verde!). Y tal vez si lo conociera sabría porqué existen en esas formas y que mi relación es cierta, que no es difícil darme lo que busco. Pero la certeza no es siempre sensualidad y es en su última verdad nunca cierta, y entonces es inútil para el efecto del hallazgo... Nuevamente, no sé cómo me comprende, realmente ni yo puedo hacerlo, la voz de Elizabeth Fraser es el color de las fotografías y es al mismo tiempo el Black Mambo de la Madrugada y una Funeral Party de The Cure. Me superan los ojos que ven lo que los míos quieren encontrar. Será por su extrañeza, será por su inexistencia, será por su presencia sólo en la ausencia. En últimas será porque está todavía en mi cabeza. Pero si así fuera, me entendería y yo no me entiendo y así creo que lo ausente es presencia y da retorno a mi mente. Parece una habitación abierta que comparte y reconoce conmigo quien me comprende y antes que yo se adelanta sin habitarla. Pero la habita desde que la reconoce, quizás. Y es entonces la que yo habito sin conocer. Podrá ser.
Continúo. Efectivamente la similitud se debía a que Elizabeth cantaba la "faixa" que era de This Mortal Coil, dolorosa, como siempre. Y allí me desbordo. Soy sólo música. Soy sólo ella. Soy sólo, sólo yo, el blanco. Todas, todas yo.
Y entonces surge...

And maybe tell you about Phaedra dice:
Tu> sensible yo> amor a ti> tiempo.... mucho tiempo> vida cambia> rastros> etc., etc., etc.///
Yo> musica> sensible yo> música música música música música///
Cocteau Twins> pop triste amoroso y no amoroso =
Conclusión>>> Cocteau (triste pop dreamudo de rosados y verdes) + yo (verdes y rosados) (y tristeza)= amor profundo a Cocteau Twins como para que algunas veces oírlos se haga insoportable.

Pero esto que pasa... me supera tanto como la relación erótica que mantienen en silencio a la ignorancia de su audiencia todos los elementos, la música, la literatura y la fotografía; me desborda, me re-crea. Y aunque está inconcluso el poder y el porqué, sólo hasta esta noche, desde hace tantas noches, los trazos no se diferencian de mí en las palabras, ni en nada. Ni las letras importan. Sólo escucho en ella... a mí.

Twin Peaks This Mortal Coil The Greatest Cat Power The Funeral Party The Cure Strength of Strings This Mortal Coil Some Velvet Morning Nancy Sinatra and Lee Hazlewoo Love, Love, Love The Organ "faixa 1" This Mortal Coil Erase Rewind The Cardigans Black Mambo Madrugada Attack of the Ghost Riders The Raveonettes The Sweets Yeah Yeah Yeahs Anywhere Out of the World Dead Can Dance Monkey Low Jolene Susana and The Magical Orchestra Please be angry Françoiz Breut

Passage: One step, two steps.

Times.
Tomorrow is the mooring of me only because I hold on to yesterday
Tomorrow is only because I hold on to yesterday
The mooring of me I hold on to yesterday
Tomorrow is the mooring of me

If that were someone else's song, I'd believe this words speak about difficulty in letting go. I believe that now that I know they're my own, in that sense, they're not mine. I'm not expressing myself properly. But still, they make a great net in my head. It's about impotence. I think it can be understood through too many lenses but what I've got is just that sometimes things just sound too different in someone else's voice (maybe that means, again, in this case, that I do not communicate properly). This words are just for me, and just for fun. Though my intention is clearly not to be sung in someone else's mouth that far less to which "they'd be obliged", I guess it's going to happen anyways. So I explain. I do not want the past, I do not despise it, but certainly don't feel like I desire it anymore, I feel it as already mine. It is, it was, but then, I was, I not-completely-but-mostly-am. Now, I don't exactly know who it is that speaks. I'm different now. But then, knowing that I've changed, this brings here the biggest paradox ever, in which far from holding on past through nostalgic treasures, though the yesterday becomes the time that is unwanted in it's condition of producing more and more thoughts in it's own inexistence it appears as the active voice that's still active in me, my only possibility can be, in a poetic way of thinking because this can feel more like the intention to embrace present, the mooring of me being my tomorrow. [Though the dinamic or motionless fact, I'm not sure, of sustaining to one another can be fatal, I don't have a lot of active memories, they play on me, but they're not completely real as intruders.] The thing is, in conclusion, that this is where the holding on believes in the past who taught me, but still, I haven't learned enough to say that I don't desperately need my tomorrow.

↓↑ para Juan de cumple/años

Sobre el silencio

Mis palabras se han extinguido. Esta vez las he perdido con todo agrado. Porque a veces duelen las rupturas y la violencia pero no me gustan las certezas que tan prolongadas se hacen dueñas de palabras como producto rígidas. Porque se le debe justicia al momento. Porque “todo pensamiento que dura es contradicción”. Porque “toda felicidad que dura es desgracia”. Porque “toda acción que dura es un reino difunto”. Porque es un error ordenar la vida por medio de dibujos hechos sólo a partir de mitades blancas (o negras), porque luego encontrarán su otra mitad negra (o blanca) (Marcel Schwob. Libro de Monelle). Y entonces, está el habla. El habla que habla. Yo apunto a un habla sin palabras. Y sí, a veces es un mundo de extrañamiento. Pero de nuevo, el silencio... es bueno morir.

Sobre la música

La escucha de aquel sujeto precede a su pensar. Escuchar algo en su hablar de sí. Experiencia de autoexperimento. Y todas esas cosas. Se han acabado mis palabras. El silencio. Mi habla no habla con palabras. Y entonces, el secuestro es absoluto. El ruido tiene muchas formas. Algunas son ruido. Otras sólo se oyen. Algún tipo de ruido puede pasar mejor por silencio. Porque el silencio es habla. La música es siempre habla, y a veces es cómplice del silencio. Pero no siempre. A veces es ruidosa. A veces se oye como las Voces de Porchia que dicen “Lo antes yo y lo después que yo casi se han unido, casi son uno solo, casi se han quedado sin yo”. Fluidez, atenuamiento, conflicto, pausas, orden, caos, ensoñación, excitación, espacios “vividos y vivenciados”. La música puede ser embriaguez y sobriedad, es una droga y es un espacio quieto; es lo suficientemente próxima a ser un símil melodioso de nuestros bastones: del movimiento y de las pausas, de lo siempre en espiral, de lo siempre (continuo) intermitente, de la presencia y de la ausencia; bastones nunca sólo blancos, nunca sólo negros.

{La música es entonces para mí, hoy, mi compañía en el silencio.}

Y sigo con Paula
No me olvides
Paula para siempre
Paula en el alma
Me falta tu mirada
tu sonrisa dulce
Paula transparente
Mi espíritu gemelo

Heme aquí
aunque no sepa qué más hacer
esto es lo mejor para hacer.
O mejor, mi mejor hacer.
Sin saber aún.

lam♪ : paula.zoe

Who we are/ Whom we want to be/ Who we are

Who we are/ Whom we want to be/ Who we are/ Whom we want to be/ Who we are/ Whom we want to be/ Who we are: Who we a


Ella ha fuma desde los doce años. Ella esconde las cajetillas de los cigarrillos bajo los ladrillos sueltos de las azoteas. {Ella escondió una cajetilla hace aproximadamente diez años en esa azotea, bajo el ladrillo suelto. Hace poco regresó el pájaro de su hermano, se veía cargando con sus traumas en las plumas blancas que casi evitan reconocerlo.} Ella engaña a su esposo. Él le lleva unos quince años. O más. Él es psicoanalista. Él no fuma. Ella viste pieles. Ella es hermosa. Hermosamente negra. Oscura. Guarda más secretos que cigarros. Guarda más secretos aparte de guardar sus cigarros. Vive bajo el agua y la tensión pasiva y abultadora del televisor. Se pinta las uñas mientras mira por la ventana. Si es que mira por la ventana. Si no, sufre el riesgo de electrocutarse con el televisor frente a la bañera. Ella ha estado con otras mujeres antes. También ha estado casada. Ella está enamorada de su hermanastro. Su hermanastro está enamorado de ella. Él intentó suicidarse al enterarse de que con quien engaña a su esposo no es él. Él se enteró de que ella fuma desde los doce años. Su esposo también. Poco antes de cortarse las venas, el hermanastro también se cortó la barba y el pelo. Su esposo sabe que ella ya lo ha engañado. Su hermanastro, destrozado, se destrozó. Su hermanastro se despojó de sus intentos. {Ella fue a verlo a la clínica. Ella comparte un puesto con su esposo.} Ella se despojó de los suyos.

-May I have a cigarrette?
-What?
-Shall I repeat the question?
-But you don't smoke.
-I know»

Are the characters inverted? No.

Su esposo le pidió un cigarrillo aquella vez. Ella se sorprendió. Él la conocía. Ella sabía que ya la conocía. Su hermanastro destrozó el silencio. Ahora, se ve mejor con el pelo corto. Ella besó al hermanastro. Por primera vez, sus ojos abandonaron la oscuridad cuando las lágrimas corrieron su maquillaje al besarlo.
Ahora, el esposo fuma. Ella masca goma de nicotina, aunque admite que no hace ningún efecto notable.

sobre »the royal tenenbaums

mudez/phantom limb/grafos/mudez/phantom eye/ g...

Capítulo 0 (live from here):

Este es el sonido, representante, de lo que es una próxima-a-existir carta. Carta casi un libro. Cartas, varias, al libro y al cambio. Tejidas, cosidas en letras entintadas, una tinta que azota el papel al metal. Un metal tan fuerte. Tan fuerte, tan implacable como el sonido de la muerte. Sólo el sonidode la máquina de la muerte es tan adecuado como el de escribir.Y viceversa, pero versa. Sólo el sonido de la máquina de escribir puede ser tan adecuadamente implacable como el de la muerte. El de la apremiante vida de cada grafo, cada vida en reacción al vértigo, a la desaparición: a cuando ya nada más importa. a cuando ya nada más importa.


Dear Loney(...Matt?):

This goose is cooked,these tongues are tied,
Around the block and airborne blind,
In the meadow where the black breeze blows,
Where underneath the waves, you were most alone,
Can you hear a subtle, aching tone?
Through the water, through the Earth, trimmed up bone,(...)

(The shins.Black Wave)

Yours,
Ivy. Eva.

Y un cuerpo
aromático viajante
es el testigo danzante
de la melodía que
crostática
sugieredespierta
nombres de hombres
de ventana
en ventana

lamisuque de policusique:
fantasma (leandro fresco) reversiones. cerati
juegos de palabras sin juego

me, myself and I

My house is made of words from
my telephone: time, a whole
desert on the table:
hyacinths bloom from her eyeballs.

Of course she is a metaphor herself,
I can't come near her name

Ryuichi Tamura

{dedicatoria a todos los dibujos letra de los palabrejos dibujantes}

-demissolestodos-Las pestañas del sol
Juegan con las mías:

Pestañas y pestañas, pestañas juntas,
pestañas pegadas, pestañas solas,
pestañas con pestañas.
Unas pestañas que pestañan, en parpadeos
de contacto de puntitas se contactan